Dulce Arsénico

ADIOS

2010-02-14T11:42:00.005Z

Sabemos que el mejor veneno es el que se administra en pequeñas dosis, así dulcemente nos despedimos, sabiendo que nos encontraremos en próximas historias literarias...

Un abrazo, hasta siempre
Paz y Eva

EVA MÁRQUEZ

2009-09-16T11:06:00.006+01:00

DEJAR DE SER

Quiero dejar de ser una mujer de estómago sensible,
y leerte sin impresionarme,
quiero bajar corriendo las escaleras del metro
sin miedo a caerme,
quiero empezar a reír
y acabar llorando de euforia,

quiero gritar en mitad de la noche
y putear a los que duermen,

quiero ponerme tetas
sin pedirte permiso,
quiero posar desnuda
delante de la ventana del vecino,

quiero escuchar tu voz
sin sonotone que enturbie mi mente,
quiero mirarte a los ojos
y sentir que te sonrojas,
quiero sentir tu erección
y que ésta vez no te vengas abajo,

quiero asomarme al borde del precipicio
y cruzar la línea de no retorno,
quiero aprender a follarte con la mirada
y que mis orgasmos sean un arma homicida,
quiero incinerarte
y esnifar una ralla de tu alma,
quiero levantarme puta
y acostarme sin remordimientos,
quiero recibir esa hostia
que tanto merezco,

quiero morir para nacer hombre
y jugar a joderme día y noche,

quiero despertar sin recordar mi nombre
y tener el tuyo tatuado en el culo,
quiero dejar de ser yo
y alucinar soñando ser tú.

http://cosasqnuncatedire.blogspot.com

JORGE CASTILLO FAN

2009-09-16T10:53:00.002+01:00

A la que me amamanta

A la que me ama (manta)

A la que me ama mansa

Alas que me amansan

Alas que me aman

Alas que miman

Alas qué mías

Alquimias

Aquí mi As!

De Alto Voltaje (inédito)

PEDRO LUIS IBÁÑEZ LÉRIDA

2009-07-17T00:03:00.003+01:00

UNGIDA LA LENGUA, COMO EL CORCHO

Ungida la legua como el corcho,
embotada la sensibilidad;
Nada espero. De mí, la palabra se deshace
para que su pérdida no tenga rastro;
se diluye en la eternidad errabunda,
muere, en mí mismo, sin deseos.

Mi testamento es de espesa sustancia;
la que el corazón segrega, la que no flota
y se hunde en el fondo.

http://pedroluisibanezlerida.blogspot.com

INMA PUENTE

2009-07-16T23:45:00.003+01:00

DIES IRAE

.
.
Yo,
creadora del más perfecto
de los monstruos,
no logro apartarme
de tu costado.
.
.
Mas cuando el ojo del sollozo
parece adormecido,
surge la terrible consecuencia
de un amor inconcluso.
.
.
Y por encima del silencio
de mi propio corazón
detenido,
este cuerpo
eleva un cántico
pronunciando tu nombre.
.
¿Cómo calmo la herida?
¿Cómo templo ésta furia?
.
.
¡ Dies Irae !
¡ Dies Irae !
.
Ni un solo día sin pasado.
Ni un solo día sin ira.
.
.
Porque aún sigo deseando
un beso nacido,
de la inhóspita
curvatura
de tu boca.
.
.
.

www.poesiaamistad.puertodeluz.org

CARLES BATALLA

2009-07-16T23:41:00.002+01:00

REPASO UTÓPICO

Izo
Rizo
Erizo
tu pelo.

Amo
Lamo
Clamo
Reclamo
tus pechos.

Abro
Calibro
Labro
y celebro
tu sexo.

Curo y procuro por tus pies.

Tiento
Ostento
Sustento
tu cuerpo.

www.rapsodabohemi.blogspot.com

JUAN DAVID OCHOA AGUIRRE

2009-07-16T23:38:00.001+01:00

MONÓLOGO DE UN FANFARRÓN

Y si aceptamos,
colega del letargo y de la fiebre,
que este insulso impulso
por el tiempo y por el mundo
nos condujo a esta marea
nauseabunda sobre ritos,
sobre horarios,
sobre símbolos inútiles.
Si afirmamos que este fuego
de las mentes es el fuego
del dolor en eufemismo
y que el alivio para el limite de este terror
es el incendio en esta prosa
y un alarido en los violines.
si concluimos aquí esta aciaga
tarea de morirnos sin la carne,
colega del letargo y de la fiebre,
entonces lograremos ser la niebla entre los pinos,
el humo del cigarro,
y hemos de cuidarnos de volver a la palabra

www.polvodesombras.blogspot.com

JANITZIO VILLAMAR

2009-07-16T23:28:00.003+01:00

MIEDO, COMPLEMENTO DE LA VIDA

A veces Platón se encapricha y me conmueve.
Quisiera arrojarlo a lo lejos,
al precipicio de la desmemoria,
a la insondable cuna de la civilización.

Platón hablaba de temer,
mas no sé qué cuernos decía el tal Platón
del miedo y sus llamas cautivantes.

Del miedo yo no digo nada.
prefiero cavar sobre su espalda
y aniquilarlo sin que en cuenta caiga.

Lo llevo a mi lado, ni modo;
cargo con sus restos en la alforja.
Su cuerpo siempre apesta,
siempre apesta.
A veces me lo como y ya no apesta, pero mi estómago protesta
y el miedo regresa a la alforja.
A veces lo encierro bajo llave,
pero queda la cerradura desprotegida
y misteriosamente por la ranura se desliza.

El miedo es complemento de la vida.

Tengo miedo a cada paso,
mas pretendo que es condecoración y título nobiliario:
helo aquí de áureo color teñido.

El miedo, el temible miedo que a Ares protegía:
a su lado, sus escuderos se deleitan y a la guerra con él acuden:
Fobos, Deimos, el corazón se encoge.

Tengo miedo, no lo dudo.
¿Quieres temblar a mi lado y soportar la crudeza de mis miedos,
quieres que tus miedos se derramen sobre mi almohada?

Ven, temamos juntos.

FRANCISCO MUÑOZ SOLER

2009-07-16T23:24:00.001+01:00

RESTAURACIÓN

En la altiplanicie de mis momentos
quiero emular al bíblico Lot
aunque no sea una Gomorra de lamentos
mis días forzosamente ya ausentados por el tiempo,
sembrar luz en los huecos de mi breve espacio.
Traspasar sombras abortándolas de mis fondos,
y que decisiones nuevas formen muros
de surcos indelebles de auroras propias
argamasa de derribos, pérdidas y experiencias,
cereal que guíe las luces de mi vida.
Vivir sin eclipses la armonía de mi fragilidad
en la incertidumbre de mis dudas y certezas,
expandirme en un horizonte complejo y abierto
a inevitables vientos de valioso fermento
ser, ser ahora doblegando el desaliento.

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

2009-07-16T23:16:00.003+01:00

ODA A LA MIRADA

Nace del amor la mirada profunda,
se reconoce su caminar de pétalo abierto,
las formas que resurgen en las pupilas cristalinas
de la mujer que vive, del hombre que ama,
del mundo que gira viviendo
a su manera
en la ávida belleza de los vientos del norte.

Nace tu belleza grandiosa
en la plenitud del amanecer,
sin tiempo,
rompiendo los hechizos de tus ojos de odalisca
tendidos en la telaraña de mirada y voz,
de un paisaje imprevisto en la comisura de tu labio.

Como los otros, caminas sonámbula
en las palabras vacías de una noche de invierno
y en tus manos quedó una bandada de pájaros,
un trozo de papel,
un vuelo
y el espejo del tiempo abriendo tu boca de seda.

Descubres la desnudez del sueño, el goce,
y todo se confunde, mirada, en el viaje,
el verdadero viaje de tres colores, de luna blanca,
escritos sobre el cielo de París.

En tu ocaso empujamos vertiginosamente tu huella,
tu temblor cae sobre la vida,
cae tu mirada y se la lleva.
Viva. Viva y desvelada.
De todos y de nadie.

www.monicalopezbordon.com

http://vivirparacontarlaconpoesia.blogspot.com

http://lacomunidad.elpais.com/monicalopezbordon

EMILIO PICÓN

2009-07-16T23:10:00.001+01:00

PLAYAS DE INVIERNO

Porque la orilla es el origen del horizonte,

porque las huellas sobre el mar no forjan destinos,

porque siento en el pecho el imán de las gaviotas.

Por esto

y porque no miro a las nubes

como espectadoras de mi vida,

las azules mañanas claras de la costa que soy

tienen presente el pasado

- ola que, incesantemente, muere a mis pies -

para no caer en un futuro

- horizonte que invita a vivir contra corriente -

atenazado entre zarpas optimistas,

esperanzas nocturnas,

vanidades ebrias,

o amores mal soñados.

¿Por qué nacen vírgenes las noches

para ser jodidas por la soledad,

rotas las manos insomnes

por no agarrar el verbo amar?

Por no herir,

propósito digno de quien se sabe herido.

Por claudicar

ante el silencio, la quietud y la tristeza.

Por ser y vivir

como una línea paralela

que, a través de la oscuridad,

sabe de la sed tragicómica

que padecen las páginas en blanco.

Porque la orilla es el origen del horizonte.

Porque las playas de invierno pernoctan enjauladas.

Por esto

y porque la deflagración estaba prevista

por el calor que me respira,

antes de morir en esta opaca veracidad

quisiera arder con la sangre que no he vertido,

quisiera alzar el muñón de mi alma

y sudar libre como una tierra abandonada.

Antes de morir quisiera ser tan hiriente como tú,

mundano y sencillo en tu felicidad de postal:

ver desde afuera, un instante, el brillo de la jaula

y exigir la piedad que duerme en cada barrote.

PURI NOVELLA

2009-07-16T23:05:00.002+01:00

CARNE VIVA



Me dejé la piel.

No eran las cinco en punto de la tarde,

ni siquiera recuerdo la fecha precisa,

pero sé que la lluvia me dolía

y el viento trazaba heridas fugaces

sobre mis hombros decaídos.

Supe que me había quedado sin piel

cuando ví como me miraba,

con la pena de los atardeceres rotos,

rescoldos de amor viejo

y los bolsillos vacíos.

La peor limosna

es una caricia marchita.

“Vete por dónde has venido”,

quiso decirme aunque no pudo,

“me siento incómodo”.

Yo buscaba, aterida,

la sombra aún caliente de lo que fuimos,

pero los cadáveres se descomponen rápido

queriendo convertirse en ausencia,

trampa de un recuerdo magnificado

donde el dolor se torna poesía.

Me dejé la piel,

pero no fue suficiente.

Nunca lo es.

Cuando nos vemos,

todavía la lluvia huele a playa desierta,

y me duele.

http://martesdeceniza.blogia.com

CARLOS FRÜBECK MORENO

2009-07-16T22:59:00.002+01:00

EL PROBLEMA DE LOS MATERIALES

Mientras se derretía, la estatua de hielo me dijo que ellas no morían nunca porque se transformaban en agua purísima que fluía en los arroyos de montaña y que, al llegar al valle, pronunciaba palabras de amor mientras pasaba bajo los puentes de piedra y así provocaba olas de suicidios entre los adolescentes que las escuchaban en esos días inquietos en que las amapolas se empiezan a abrir en los trigales y las llamadas de teléfono de madrugada son sólo una excusa para seguir viviendo. Recordé con nostalgia mi juventud, aquellas tardes de verano en que esculpía bestias mitológicas sobre la arena, a la orilla del mar.

FRANCISCO BARRANCO COBO

2009-07-16T22:35:00.001+01:00

ESTRELLA FUGAZ Y CRÁTER

Nunca te he poseído

Aun debajo de estas nítidas sabanas

Donde el rumor han sido páginas

De exhausto hervor o de lágrimas indecisas,

Lejos de ser predador

En la sabana te juzgaba

Por los callados deslices

De tus labios los que paseaban

Por los puentes de tus piernas,

Nunca te poseía,

Y mis manos se deslizaban

Por los cràteres precisos de tu llanura

Pequeños altozanos donde situaba

Mi carjac al este de su sombra,

Observando cómo la gacela

Rumía cerca de un pequeño lago,

Nunca te poseía

Porque nunca fuiste ni cristal

Ni tallada roca para mostrar

En las vidrieras de cualquier museo.

Por eso en la maravilla de tu lecho

Simplemente te observaba

Como un cazador que no quiere herir

A su presa, te contemplaba como

Si fueras una estrella fugaz

Que cansada de viajar busca un lugar

Para dejarse caer y dormir a la intemperie.

JUAN VALLE

2009-07-16T22:22:00.002+01:00

TUS LAPICEROS

Hacen falta trescientas manos para rellenar este crucigrama,

para ver si encuentro alguna frase de Jacinto Benavente,

una foto de George Harrison y

un órgano que perdiste en Bruselas.

Tus manos eran casillas,

donde encontraba letras diarias,

algunas que no he podido descifrar hasta hoy,

porque me arrancabas la tinta de las paredes,

de las fotos antiguas

y de tu espalda

en ese horizonte de esos que abundan en Carmen de la Legua.

www.cartasparanora.blogspot.com

PATRICIA NÚNEZ MENÉNDEZ

2009-07-16T22:18:00.001+01:00

AVE NOCTURNA.

I.

Fue concebida sobre la duda de un horizonte de sucesos.
Salpicada de frío antiguo.

II.

Habitualmente,
descansa sobre la horizontal descolgada de la noche.

III.

Ya después,
comprendió que estaba atado a la espesura del dolor.

REBECA MARTÍN GIL

2009-07-16T22:08:00.004+01:00

LA VECINA DEL QUINTO B

La vecina del Quinto B se ha arrancado los ojos,
asegurando que quería verse con los de su amado.
Joven loca que se quedó para vestir santos...
ya no sucumbirá a la tentación del espejo.

No más imágenes, lucha iconoclasta.
Se arrodilla frente a la ventana
y acaricia con sus dedos
lo que alguien llamó en su día esmeraldas.

MARIA JOSE MURES

2009-07-16T22:01:00.002+01:00

PRINCIPIO SIN ARQUÍMEDES

Dame una palabra
de apoyo y moveré la Tierra.
Dame ADN
y que se caiga el mundo.
Dame el rincón
donde tus piernas
apuntalan la noche.

ROCIO TABERNER MONTBLANC

2009-07-16T21:57:00.003+01:00

SANDRO

Cuando nació le consideraron inútil. Prestigioso fruto de una violación.
Su educación se basaba en recibir una dosis importante de daños psicológicos y físicos.
Miraba por las noches la ventana pensando que algún día saltaría por ella para caminar libre.
Lloraba en silencio y comía todo tipo de dípteros. Pasaba días enteros sin lavarse y casi sin
comer. El olvido era su nombre.
Un día, como uno cualquiera, decidió morder los troncos de los árboles como los elefantes.
Pensaba que si ellos lo hacían con sus enormes dientes él podría hacerlo.
Acabó en el hospital por un desgarre dental. Se quedó sin incisivos y con el labio superior
partido como una naranja abierta por la mitad.
Cumplió los 16, y le llamaban Sandro. Una noche le concedieron el exilio. Estrenó vaqueros y
los combinó con una camiseta roída en la que ponía en grandes letras rojas: “affitarse anque
domani”
Lucía una espléndida sonrisa partida y un leve vello pubertino cubría su marcada barbilla.
Aquella noche, no caminó libre, pero se sentía como tal. Cometió su primer asesinato y su
primera borrachera.
Las letras de su singular camiseta dejaron de tener un significado. Las manchas de sangre
añadieron más decorado.
Su expresión incoherente continuaba definiendo a un adolescente con una mente negra.
Nadie sospechaba, los gatos no llaman la atención. Hacía frío y llegaba tarde, sabía, que le
esperaba una paliza, entonces desvió el camino a casa.
No tenía porqué, ser esclavo de ser humano. Pero era menor de edad, con una madre inválida
y un padre taxidermista.
Hijo único y no deseado, el cariño fue demostrado desde su existencia a base de una doctrina
muy eficaz para crear un monstruo voraz, el cual no conocía límites.
Aprendió la técnica fundamental para poder disecar todo aquello que tuviera vida. Ese fué su
sello.
Pasó dos días durmiendo entre la maleza de las cunetas. Nadie lo reclamaba y se dió cuenta el
favor que hizo a la humanidad con su desaparición.
Pensó que debía volver a casa y acabar algo pendiente. Sería conveniente robar el equipo de
su padre, se preguntaba si podría ganarse la vida disecando... No sé
La cuestión es que volvió y recibió una paliza, tal como el había pronosticado. Lentamente se
limpió la sangre de las comisuras de la boca, fue al baño, se contempló y miró a su derecha.
Su madre yacía cara a la ventana inmóvil, sorda y ciega. Se acercó a ella, esperando, siempre
esperando, un consuelo materno. Lo único que recibió fue un giro de cara, despreciando a la
criatura que había extraído de sus entrañas involuntariamente.
Un leve giro rápido de cuello acabó con el sufrimiento de su madre. Bajó al taller, se escondió y
esperó a su padre.
El padre, no bajaba, pasaron las horas y se quedó dormido debajo de la mesa entre un amasijo
de trapos sucios. Estaba rendido, exhausto.
Un leve balanceo le despertó, era su padre. Rápidamente se reincorporó, esperando lo peor,
observaba con los párpados bien abiertos a su progenitor, mientras éste le miraba con los ojos
empapados.
Balanceaba su cráneo sin cesar, aturdido, por lo que vió hace unos minutos. Su madre muerta.
El padre, lo cogió suavemente del hombro, lo empujó hacia las escaleras y en silencio, se
detuvo, agachó su cabeza adolescente y le susurró al oído:
- Debo matarte papá.
Acto seguido, desenfundó de debajo de su camisa ensangrentada, un punzón, el cual introdujo
en la sien de su padre, sin que éste siquiera pudiera reaccionar.
Ahí lo dejó aullando de dolor, mientras agonizaba lentamente. Subió rápidamente las
escaleras, observó por última vez la imagen de su padre al final de ellas y cerró la puerta del
sótano, echando el cerrojo rabiosamente.
Sandro, es libre.
Salió de casa, cerró la puerta, comenzó a caminar durante horas, hasta que la luz del día le
miró.
Decidió tumbarse sobre la hierba, la mala hierba, se quedó largo tiempo observando la nada.
Una nada con nombre.
Reprodujo de nuevo, la sensación que experimentaba cuando dejaba sin vida un cuerpo.
Cualquier cuerpo. El deseo de matar era más grande que su deseo de vivir.
Los días no acompañaban y la soledad le llamó por su nombre.
A lo lejos en el frío de otoño, apareció una lechuza postrada en una rama seca de almendro. Le
miraba con sus ojos reptadores y su pico amenazante.
Él sin pensarlo dos veces, raptó del suelo una piedra y la lanzó ávidamente contra la rapaz. Ésta
saltó de un bote y acechó contra su cabeza con sus temibles garras, Sandro, luchó hasta
arrancársela de sus cabellos lisos y pobres. La maldijo hasta que la dejó tras de sí.
Tenía hambre, comenzó a recuperar el apetito, y buscó desesperadamente algún sitio donde
poder robar comida. Comer sin pedir permiso.
Como un animal herido, caminaba sin poder divisar en la lejanía nada parecido a un lugar
donde acudir, donde refugiarse del fresco de la noche y de los roedores.
Sabía que tarde o temprano se toparía con la vil realidad, con su propia conciencia. Le
buscaban y sería una presa fácil de capturar.
Sus proyectos de huída, de vivir como su padre lo hizo, le abandonaron, ahora solo quería
sobrevivir.
Se sentó en una piedra gruesa del camino, las piernas le temblaban, estaba muerto de
cansancio. Una fila de hormigas surtían de un volcán de tierra, Sandro, mojó de saliva su dedo
índice y comenzó una por una a engullirlas, sin saborearlas, sin pensarlas, sin sal...
Un sonido sordo, se escuchaba a lo lejos, se semejaba a un ejército de caballos galopando la
corteza terrestre. Se escondió tras la roca, el sonido se agudizaba. Ya estaba muy cerca.
Un hombre y un caballo, se pararon justo a la altura de la roca. El hombre, se acercó a la roca,
vió que algo se movía. Sacó de su fajín una escopeta, apuntó y disparó.
Algo calló, algo grande y pesado, el hombre curioso, se acercó y vió al joven Sandro vomitar
sangre de su destrozada boca. Murió.
El hombre lo cargó en su caballo, lo achuchó y le dijo:
- Venga Centella!!! A casa!! Corre!!!
El caballo, salió disparado.
En la casa de Perinetra, mi compañera de clase, hay un tigre disecado con ojos humanos. Dicen
que es lo único que pudieron aprovechar de un pobre animal moribundo que su papá encontró
una tarde de otoño tras la “Roca del fin”.

www.chevi.es
www.tabermont.blogspot.com

ARRUILLO

2009-07-16T21:45:00.004+01:00

HOMBRE PEGADO A MÓVIL

Se levantó por la mañana y notó algo extraño en la oreja; como aún no estaba bien despierto, no tuvo fuerzas para mirarse al espejo, así que encaminó sus pasos a la cocina, preparó la cafetera y mientras templaba la leche en el microondas, se acordó que tenía que llamarla. Puso la cafetera y preparó la tostadora, descolgó el teléfono pero no se acordaba del número: necesitaba el móvil para mirar en la agenda; el microondas emitió un pitido, volvió a darle, colocó la rebanada de pan, se fue al salón a buscar el móvil, olía a café recién hervido; no aparecía el móvil, se fue a la salita y desfondó el sofá; la tostadora lanzó las rebanadas de pan en la encimera, en la cocina olía a café requemado, volvió al dormitorio y buscó entre las sábanas y el edredón; se le estaba pasando el hambre. Se fue a la ducha y escuchó un fuerte chasquido como de explosión, abrió el grifo pero reaccionó rápido y corrió a la cocina: cortó directamente el térmico del cuadro eléctrico, cerró el grifo de la ducha y volvió a meterse en la cama tapándose la cabeza con un cojín; en ese momento sonó el móvil, se activó el reconocimiento de voz y allí estaba ella. Por fin sus músculos encontraron laxitud.

www.arruillo.blogspot.com

AITOR MARÍN CORRECHER

2009-07-16T21:40:00.001+01:00

EL EXILIO DE LA LUZ

Te vas,

y en la ciudad llueven cristales,

se levanta un aire de alfileres

helados. Se funden todas las luces,

de todas las calles de alquitrán

y fantasmas del silencio.

Los charcos cortan.

Yo voy descalzo,

convencido

de que nada

puede causarme más dolor

que ver como eres ya

un rostro de vapor detenido

en la memoria,

un rumor de lluvia perpetua,

un punto de fuga

en el horizonte de ceniza.

Y pensar que abrazados

en una esquina del tiempo

fuimos, una vez, sólo luz.

ANA PATRICIA MOYA

2009-07-16T21:34:00.002+01:00

E L S Ú P E R H O M B R E

Menos mal que el guión es repetitivo: llego a casa del semental, suelto la típica excusa, me quita la ropa, me soba las tetas, se la chupo, me penetra, me encula y al final, se corre en mi jeta. No tengo talento como actriz – estudié Filosofía y Letras -, pero follo de maravilla: eso es lo realmente importante de la profesión pornográfica. Después de dos horas de duro trabajo, toca descansar porque tengo el culo y el coño escocidos: me ducho con agua calentita, me pongo mi albornoz, me siento en mi cómoda silla e intento relajarme leyendo a Nietzsche. Mis compañeros de rodaje se parten el culo de risa cuando me ven con el tocho en las manos, y el director de esta película de muy bajo presupuesto, mi jefe de hoy, me dice que no debería creerme esas comeduras de coco, pero es que a mí me encanta el pensamiento del alemán loco. Retomo la lectura en las páginas sobre el asunto del súper hombre. Y, joder, que gran razón tenía Nietzsche. El súper hombre no es ninguno de estos tíos de increíbles músculos tatuados y enormes pollas. El súper hombre es mi padre: el pobrecito tiene que aguantar que su única hija trabaje de profesional del porno para poder pagar la puta hipoteca de ese miserable piso en el que vive toda mi familia.

ROSA MARÍA GARCÍA BARJA

2009-07-16T21:33:00.000+01:00

AMORES DOMÉSTICOS

Llamarle amor me parece exagerado, pero sería injusto si te digo que me es indiferente.
Al fin y al cabo nadie ha compartido mis horas, ni oído mis soliloquios, mis quejas o mis silencios con más neutralidad que ella.
Nadie tan cercano a mi mano ha sabido permanecer firme a pesar de los cambios de mi piel, a veces tirana y fría, a veces mendigando calor.
Mañanas extrañas hasta conocernos, hasta entregarnos de parte a parte sin horarios, hasta sentirnos dueñas en territorios olvidados.
Incluso cuando me sentí repudiada por el espejo, la tuve.
Hoy, mientras hacía los trámites por teléfono con el ayuntamiento y acordaba la hora y el lugar de recogida, cuando ya creí que sería fácil sustituirla, sin el menor asomo de dolor, la empezamos a echar de menos mis rincones y yo, creando un nudo de arraigo exageradamente prieto.
Ya, ya se que le es indiferente si me pinto o no, los labios, si el color de mis zapatos van a juego con el bolso, que le da igual también si la dejo marchar desnuda o envuelta con lazos de colores, que por otra parte, siendo una idea descabellada, es lo que me apetecería hacer…
Definitivamente no se que aconsejará el protocolo para estos casos. No, no se que ponerme que haga juego con mis ojeras.
Estoy oscuramente guapa.
No quiero desentonar para asistir al entierro de…
Mi vieja fregona.

CARLOS ALMONTE

2009-07-16T21:29:00.003+01:00

LOS PESCADORES RECORREN CON LA VISTA

La isla desmorona en quietos intervalos.
Los remolinos en el agua ahogan una cantinela que,
como si la hubiera escrito un vidente anciano,
alude hermetismo y final.

Virgen milagrosamente otra vez
por la virtud absolutoria del sueño;
quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige;
me darás esa orilla de tu vida que no tienes.
Divisaré esa playa y te veré
por vez primera, quizá, como Dios ha de verte,
desbaratada por el tiempo y la ficción.
Sin el amor, sin nadie, sin mí.

Y las tormentas
y las iluminaciones del francés errante
y las alegorías y los llantos
y las caricias y los besos
y los recuerdos y gaviotas
y los lobos en la playa
y las aves incontables...

Todo cae, lentamente,
disgregándose en porciones leves y constantes.

www.carlosalmonte.wordpress.com

JAVIER MONTORO

2009-07-16T21:08:00.005+01:00

escalada

hoy puede que el hambre avance
desde tu estómago
y se abra camino en tu tráquea
y espere desnuda
a que se ubique el silencio
en este rincón donde espero
una palabra

un gesto

un guiño

o mi muerte

sentado
descubro
la verdad y la bilis
un cóctel a partes iguales
tu mano en mi poema
y una tarde de viernes
adulterada

mientras el hambre
lucha
escala
mi boca
la cima
el miedo
frío

yo estoy tranquilo:

tu afonía
convierte las montañas
en precipicios

www.latintaescarchada.blogspot.com
www.hipervinculosdivergentes.blogspot.com

ULISES VARSOVIA

2009-03-09T14:46:00.004Z

PRIMER MANDAMIENTO

Dondequiera que nos encontremos,
dondequiera, Claire, que el destino
nos lleve por la geografía
en su nave de henchidas velas,

amor el primer mandamiento,
amor la ineludible divisa
cimentada en los juramentos
de nuestra singular alianza.

Dondequiera, amor, que nuestro hogar
levante su sólida morada,
y emerjan del huerto los frutos
de nuestro sudor compartido,

amor el plato sobre la mesa,
amor la jarra con agua o vino,
amor las flores por ti cortadas,
amor la cocina, amor el lecho.

Amor allí donde el destino
nos haya llevado por el mundo.

http://ulisesvarsovia.tripod.com

TONI PRAT

2009-03-05T21:13:00.006Z

MAYTE SANCHEZ SEMPERE

2009-03-02T18:23:00.004Z

Cientos de amantes

Desde que solo duermo
con mis libros
he aprendido
a apreciar las caricias
de los versos furtivos
bajo las mantas.

www.MayteSanchez.blogspot.com

BAPTISTE BLEU

2009-02-24T17:31:00.004Z

EL NIÑO QUE SE SOSEGABA HACIÉNDOSE EL MUERTO

Vahído de pantorrilla
Para que anide un halo de soslayo en el cráneo femenino de Melisa
Sarcasmo que tartamudea
De sarcasmo con la boca abierta y planetas franceses
Tus muslos flamencos bostezan en cuclillas
El dorsal ungido de semen se arroja feroz contra un petate a dos manos
Y tan solipsista que los versos explotan como las entrañas de la palma de mi mano
Una plancha de acero corretea sobre el verano que me parte los brazos
Relincha todo
¡Ay camarera!
¡Sírvame un poco de esqueleto de rascacielos!
¡Ay camarera guapa!
¡Sirva un cacho de primavera en esta estancia mía de fusil!.

Inacabado (“poéme abandonné”).
Paul Valéry.

YAMILA GRECO

2009-02-08T14:40:00.005Z

II

los gritos son el inicio de toda creación maldita
fieras de mi alteración el golpe de los pasos y las puertas
que vienen por que no se van ajenas a todo lo que se suicida
por qué no te corto los pies
y elevo al mundo
fija a las necesidades altas porque no queda fondo que
temblar
la visión única de la cuna muerta por asfixia
de una escalera comunicando con mi palabra
metástasis es mi hermana
o el desequilibrio sin presencias deformadas
dentro de una habitación sostenida por la basura

http://blog.myspace.com/respirarpuedeserunfracaso

MARIO ANTONIO CARAZAS CONDE

2009-01-30T09:13:00.003Z

EL FIN DEL CUERPO

No creía en Dios, pero sí en el fin del cuerpo
Y el placer ocurriendo en la raíz, en la tierra
Bajo un techo, sin él, más que un sol barnizando
Hasta las uñas de nuestros cuerpos.
Fatigado de anticuados artes
Y la tensa orilla de las palabras
Con un famélico dios adornando mi pensamiento
Y un batiscafo por corazón,
He dejado mis libros coronarse de musgo
Y a tu piel reptante, distribuirse
A los cardinales de mi cuerpo
Obsequiarse como vereda a mis pasos.
Yo entonces, crezco como retama ardiendo
Y eso, ya es decir mucho en las ciudades
Donde nunca estás demasiado cerca a algo
Ni siquiera próximo a un mismo error.
Porque a veces mi voz es una huida entre multitudes
Viaje urbano donde nos aprietan las gentes
Un grito diluyéndose en un hilo de espanto
Sumisión, congestión y congelamiento.
Sacudido de la moral y de la insistencia de querer ser una isla
He profanado los vaporosos linderos de la piel
Espuma ardiendo en la fricción de los cuerpos
Es puma y rugido en la culminación y el principio.
Esponja amorosa, afiebrada y carnosa, líquida y distendida
Espejo a mí, paralelo, raíz que no dobla el viento
Cuando eres tú, toda arteria y sobresalto
Toda estuario y recipiente, toda boca y para siempre, amor alzado.

PEDRO VICTORI

2009-01-26T09:03:00.003Z

ERES, PERO NO EXISTES

Eres como un poema embriagador pero sin ritmo,
como una rosa de mullidos pétalos pero sin fragancia,
como una monarquía autoritaria pero anárquica,
como un cielo sin luces en un verano polar.

Y la Poesía ya no tiene sentido sin tí,
y ni el vino ni las musas visitan tu ausencia,
los hambrientos gusanos se esconden cuando escarbo:
me dejan para el final, cuando todo acabe.

Cuando todo acabe no seré capaz de sostener el peso
de las plumas que antaño formaban las alas que tejías
mientras tus lágrimas me sonreían, crueles,
y ya no podré volver a acercarme ni al infinito,
no sin alas,
ni a lo bondadosa y entrañablemente cotidiano,
no sin ti, no sin los gusanos.

Porque...cuando todo acabé seremos, pero tú no existirás,
y yo a testigo sordomudo me reduciré, contemplativo.

http://caminandosobrehojassecas.blogspot.com

ADRIANA SERLIK

2009-01-21T12:02:00.003Z

He salido hace días
y no he vuelto.
Me espero en todas las estaciones
en cada una de las esquinas de las calles
entre los negocios
en la parada de los autobuses
pero no llego.
No sé dónde hallarme
a quién preguntar por mí
quién me habrá visto ayer
o antes de ayer
o la semana pasada.
¿Quién puede darme datos sobre esa que soy
y no encuentro?
A ésta no la quiero
trato de destriparla
pero nada obtengo.
Tengo que seguir buscando
y mientras tanto
soportar
sus debilidades,
sus malas posturas
porque la otra no llega,
no me trae sus fuerzas
su caminar tranquilo.
Es un desdoblamiento de mi ser
y acepto
este grado de locura.
¿Quién soy,
quién es la que camina llorando por la calle
que no resiste la mirada
o el silencio?
¿Quién es esta mujer
que no socorre el tiempo?
Lo deja pasar sin respirar,
se angustia frente al retorno,
no sabe vivir el sol o la luna.
¿Cuándo podré recobrarla?
Esta hace una vida normal.
Se levanta todos los días
a las siete de la mañana
va a trabajar
se lava los dientes
desayuna
saluda al jefe
lee las galeradas de Minerva
recoge alguna palabra mal escrita
recibe una carta.
Es una persona normal,
se levanta a las siete
va a trabajar
y cuando sale...
el grito se acomoda en la garganta.
Se levanta a las siete
se lava los dientes
toma el metro
llega a la oficina,
el grito va instalándose...
—La libertad es como un grifo
abierto en la cabeza.
Busca en el diccionario.
—La libertad es...
Aquella otra que no está aquí
que espero todos los días,
en las esquinas de las calles
en la puerta de las estaciones
en la llamada telefónica
en la carta.
—La libertad es...
Un grito que no sale
que se hace nudo,
dolor,
silencio en la garganta.
que se hace...
Y no volverás
Si no te sigo buscando.

De “La silla de paja”

www.lalectoraimpaciente.com

www.lalectoraimpaciente.es

MARIANO SCHUSTER

2009-01-11T18:00:00.004Z

BORGES DE WOODSTOCK

Cada cual tiene el Borges que se merece
Lo dice el presidente
de la Real Academia de la Locura

Cada cual tiene
el Borges que se imagina

Lo digo yo
que a veces
solo a veces
atino a saludarlo
desde el Jardín de los Senderos que se bifurcan

Hay un Borges que huye con Ginsberg de la biblioteca Nacional

Hay otro
que bebe afrodisíacos con Wolfe
en la tristeza de la noche

Y sin embargo,
mi Borges
nunca fue

¿o si?

el cuchillero de los arrabales,
el empedernido bebedor de licores escoceses,
el catador de libros amarillos

ármese un haiku maestro
o ármese dos
y convide

“Desde el cielo escribe versos chinos.
Y vuela como los Dioses
que son pájaros”.

pero acá nunca llegan

Dejen el Nobel para otros
y no me admiren,
quiso decir.

También hay un Borges
adentro mío.
No lo confundan con el enano fascista.
Vive mas cerca del opio de De Quincey.

Perdone señor,
por su sueño
reducido a la felicidad
y gracias
por los servicios prestados.

JAVIER LAMENDIA

2009-01-06T11:02:00.002Z

EDIPO RESUELTO

Mamá se murió. No una, sino dos veces. Calculo que esta es la definitiva. Dos plomazos calientes y ruidosos en la cabeza, y chau. Mamá, te quiero. Pero no te soporto o, mejor dicho, no te soportaba. La primera vez fue triste, aunque fue un gran alivio que dejases de sufrir y no tener que cuidarte más. No es que fuese una molestia, pero no está bueno eso de cambiar pañales. A nadie le puede gustar. Mamá volvió de la muerte creo que tres años después de que murió por vez primera. Yo estaba tranquilo, tomando mates y escuché el timbre. Y nada, estaba mamá a medio pudrir con el camisón rosa todo sucio de barro. No tenía mucho pelo y los labios estaban comidos por los gusanos. Estaba obligada a sonreír todo el tiempo. Le faltaba una oreja y había perdido una parte de la lengua, lo que hacía bastante difícil la comunicación.
Si alguien piensa que este es un relato sobre zombies, no puede estar más equivocado. Mi mamá nunca vio ninguna de zombies y, por lo tanto, no sabía como comportarse. El zombie, el muerto vivo, tiene una finalidad determinada (comer, asusutar, vengarse, la revolución social, etc.). Mamá carecía de todo proyecto maléfico; solo estaba de vuelta. De algún modo, la muerte le hizo un gran favor, porque estaba mejor de lo que estuvo la última etapa de su vida anterior. Le faltaban pedazos, pero estaba de vuelta.

Vino mi mamá-le dije a Santo-, vení a verla.
OK, voy en un rato-dijo y colgó.
Al rato llegó Santo
Tu mamá?
Mi mamá, boludo
Y cómo sabés que eso es tu mamá?, está hecha mierda...
Estuvo muerta tres años
Es verdad...
Pero vos la ves, no?, no estoy alucinando...
No, es una mina en descomposición que camina y hace ruidos... o sea, estuvo muerta y enterrada, tiene barro pegado por todos lados... Quedate tranquilo...
Buenísimo...
Y...?
Y... qué?
Qué vas a hacer con esto...
Esto es mi mamá, boludo, qué querés que haga?
No sé, pero algo tenés que hacer, no?
Huuuaoorgg...- Dijo mamá- Uhhgaoorrrr, ahaaaaaaarrrggggggguuuuu-dijo, y se dirigió a al interior de la casa.
Nos quedamos hablando con Santo sobre qué hacer con mamá en el patio, mientras ella, pensábamos, redescubría la que por tantos años había sido su casa. Me pareció pertinente dejarla. La verdad es que nunca le tuve miedo a mamá muerta. Se notaba a la legua que era buena onda. No era un fantasma, no era un particular de una horda de muertos vivos que venían a por nuestros cerebros ni nada. Era mamá, la vieja y querida mamá que volvía de culo inquieto que era nomás, a visitarnos.
Llamo a mi hermana?
No
Por?
Porque no le cabe una, es re cerrada, no te va a dar bola...
Vos decís eso porque todavía te cabe, no boludín? Pero cómo no le voy a avisar, si es su madre también...
Bueno, pero yo me voy, no me hace bien verla...
Ok, no la llamo... pero que puto que me salíste viejo, eh?
Andá a cagar...- y se le llenaron los ojos de lágrimas.
Bueno, dale, no te pongas mal y armate uno... pero finito, cabezón, eh? Porque está mi vieja
Ok.

Mientras fumábamos escuchábamos ruidos, mamá estaba adentro haciendo algo con las cacerolas. Se ve que como estaba media podrida las manitos no le funcionaban del todo bien, no tenía la fuerza de antes... ay, mamita, si cuando estabas viva por primera vez tenías la fuerza de un toro lleno de pichicata brava! Y ahora... quién te ha visto y quién te ve, viejita... toda zombie, toda despedazada. Cómo, de entre todas las personas de este mundo al único que se le revive la madre es a mi?, bueno, a mí y a Pao, pero bueno, ella no sabe nada, por lo tanto no se le revivió la madre... o sea, el fenómeno y la percepción es una misma cosa. Es como decía Sartre, pero bueno, menos perfecto. Digo menos perfecto como para no sonar pretencioso, no?, porque como no estoy del todo seguro de haberlo entendido a la perfección, me escudo detrás de una aposición y un modificador directo, sino la oración sería: Es como dice Sartre. A qué iba con todo esto?... no recuerdo, pero bueno... la cuestión importante acá es que mamá está viva, o algo parecido.
Todo conflicto psicológico tiene su génesis en el cordón umbilical, no? O sea, la madre nutricia y protectora. Calculo que habrá algo de odio intrauterino por el tema de la dependencia obligada, pero ahora? Qué pasa? Eh?. Tener madre una vez te trauma, perderla te trauma... que vuelva convertida en zombie? Calculo que tendrá una relación directa con los temores e inconvenientes en el plano de relación con el mundo de ahora en adelante. Cuanto tiempo tarda en traumarte una madre? Hace quince que volvió y....

Santo, todavía tenés el chumbo de tu viejo en tu casa?
Si, y tiene balas! Por?
Lo podés traer?
El chumbo?
Sí
Sí, ahora vuelvo.
Santo se fue y me quedé solo con mamá. Entré a ver que hacía y la vi sentada con un tarro de dulce de leche, comiendo con el único dedo que le quedaba en la mano derecha, los demás estaban desparramados por la cocina. En un momento su dedito no salió del tarro (que, para entrar en detalles, estaba casi vacío) aunque ella realizó el movimiento con el muñoncito que le quedaba. Pobre mamá, pensar que te quedó el dedito clavado en el dulce de leche repostero me hace llorar como un marrano. Se te veía hasta menos zombie cuando comías el dulce!, es tan triste verte, mamá, si te vieses me darías la razón. Nadie merece andar así por la vida (o la no vida, si querés), sin ningún tipo de motivación más que la de meter un dedo putrefacto en el dulce de leche.
Mamá, a qué volviste?
Uoorgahhha
Me extrañabas?
Uoraghher
Venís a decirme que viste mi futuro y me querés prevenir de algo?
Uooouarrgghhh
Mamá me miraba fijo con sus ojitos de zombie, negros, brillantes y redonditos.
Viniste a comerme el dulce de leche, mamá?
Uoorghaarggjkakgaaaaa
Me estás cargando? Porque si volviste así para no hacer nada... viste? Uno ya no sabe que mierda hacer... porque si fueses un fantasma que viene a cobrar una deuda, que quiere hacer vengar su muerte, algo, me entendés? Algo, mamá... venís a comer el... que boluda! No llegás al fondo con el muñón que te quedó! Date cuenta que lo tuyo no es vida, má... qué vas a hacer de tu vida así?
Uooorghghgrrrhh
Bueno, la verdad es que no sé para que mierda me gasto, mamá, no nos entendemos, nunca lo hicimos... no sé porqué habríamos de hacerlo ahora, así, zombie...
Uoruououuourorer
Seguí nomás con el muñón y el dulce, no te calentés, cualquier cosa estoy en el patio...
Uooorgggggghghghghg
Seee, tranquila Mirtha- y la dejé sola.
Me senté en el cantero y encendí un pucho. Mierda! Qué bueno que es fumar. Me encanta, si hay algo de lo que no me arrepentiré jamás es de mi próximo cancer... Miro la cucha vacía de Gutierrez, el perro de mamá, ojalá que no vuelva... era malo como todo pequinés, tienen la cabecita tan chiquita que creo que el cerebro les choca contra el craneo y los chifla. Son todos histéricos y pollerudos, perros de mierda. Mamá lo adoraba, le daba besitos en la boca y todo, el bicho le lamía los cayos del pie... un asco, la verdad.
Santo debe haberse perdido, a veces le pasa. Mamá salió al patio y se cayó de trompa al piso; quedó ahí tirada un ratito haciendo esos ruidos de zombie que tan bien le salen hora. La iba a levantar, pero para qué?. Cuando se levantó empezó a dar vueltas en el mismo lugar en el sentido contrario a las agujas del reloj. Pobre, qué mal le hizo estar muerta tres años. La muerte, si volvés para que alguien lo constate, no?, te vuelve pelotudo. Mamá zombie es insoportable, no deja de moverse y hacer ruido. Santo, la concha de tu madre, donde estás?, digo al cielo y, como por arte de magia, se abre la puerta de entrada.
Donde estabas?
No sé...
Santo, sos un boludo, te perdiste otra vez?
No, no, me parece que me quedé dormido...-dice, como para zafar, y se ruboriza.
Bueno, el chumbo?
Qué chumbo?
El de tu viejo, el que fuiste a buscar! Santo, estás hecho un boludo viejo...
Uhhh, pará, lo dejé arriba de la mesa, ahora vuelvo.
...
Ay, viejita, lo que soporto para que no sufras más!, cuando te descuajeringue a tiros vas a ver, no vas a estar más así de pelotuda...
Sigue girando, la muy desgraciada, y yo la contemplo. La verdad es que dudo de que todo esto esté pasando realmente. Enciendo la mitad del porrito que queda, y la observo desde el cantero en el que estoy sentado. Mamá, querés un poco?, pienso con fuerza, como para transmitirle el pensamiento. Pero mamá sigue dando vueltas. Inhalo, retengo, exhalo. Y mamá cada vez me cae más simpática, me da mas ternura su descomposición. Ay, Santo, que tipo boludo que sos, si tardás mucho más va a ser tarde, boludo, la voy a terminar adoptando... pero no; mejor la descuageringo a balazos. Qué voy a hacer con una mamá zombie? eh?, nada, qué voy a hacer. Va a estar dando vueltas y, en este estado, en una semana se me desarma por completo y me quedan solo los pedacitos de cuerpo de mamá por todos lados.
Mamá, perdoná que te rompa las pelotas siempre con lo mismo, pero... qué mierda estás haciendo acá?
Uuuuuooorhgrkkk- y seguía dando vueltas sobre sí misma
Si, ya sé que no podés hablar, pero, por favor, un poco de esfuerzo...
Uuorrggkkjjkjkjkjp
Hacete entender al menos, vieja, porque estoy empezando a pensar que viniste a nada, a despedazarte delante de mí... la verdad, mamá, que sos un bajón...
Uooeraaasjsdhshld
Andate a la concha de tu hermana, Mirta!- dije y me dediqué a fumar y no mirarla, devié mi vista hacia el costado.
Y Santo, el infradotado de Santo, que no viene. Encontré una piedrita en el suelo, mientras esquivaba la figura de mamá para no deprimirme más de lo que estaba. Una piedrita, un canto rodado de esos marrones oscuros. La tomé, la pesé, apunté y le di. Mamá tambaleó un poco, pensé que iba a caer de espaldas, pero no, se mantuvo en pie. La piedrita golpeó justo en el centro de su frente y se hundió hasta la mitad en la carne putrefacta de mamá. Pensé: si le tiro un piedrita de esas de obra, que son más puntudas, la atraviesa de lado a lado sin ningún tipo de problemas. Reí; mamá ya no daba vueltas, había quedado shoqueada por el golpe. Pobre, no estuve bien, pero lo disfruté.
Santo volvió. El pulso me tiembla y el arma me parece muy pesada. Debe ser por las balas. Calma, a respirar hondo y apuntar. Santo me mira y sonríe, como si no entendiese bien la situación, como si no supiese bien que esperar. Es un tipo sorprendente. Qué se puede esperar de un tipo apuntando con un revolver a un zombie? Mira a mamá, que todavía está quieta, y me mira. Apunto, disparo. Dos plomazos calientes y ruidosos en la cabeza y chau. Santo me mira y sonríe, se ve que era una de las posibilidades que manejaba.

Godofredo Fink.

ANTONIO GARCÍA VILLARÁN

2008-12-30T09:46:00.004Z

CONFESIONES

Confieso que he vivido,
aunque no lo suficiente,
que las religiones me dan pena
y la muerte me da risa.
Confieso que me llevaron
más de una vez en taxi al piso
y al día siguiente
no me acordaba de nada.
Confieso haber tocado las tetas
de Madmoiselle Espina
en la boca de una esquina
con siete puertas.
Confieso haber comprado
mil cosas inútiles
a precios inútiles
y haberme sentido importante
por tener un objeto bello,
que me gusta tragarme sólo mis miserias
y acabar de vez en cuando
a la 6 de la mañana
llamando hermano
a algún desconocido.
Confieso que lloro, claro, como todos,
aunque aprendí a hacerlo para adentro
y no molestar así a los vecinos.
No es ningún secreto
que escondo perlas de sal
en cuevas donde nadie
podrá nunca admirarlas,
que tengo la edad perfecta
para pasar de largo
por mi segunda adolescencia.
Confieso que después de jugar limpio
contra el sistema
el sistema me pateó las costillas,
y sus hombres de paja
se rieron en mi cara
y ni los abogados pudieron parar
su tromba de pedradas,
también confieso
que os la tengo
guardada.

http://conductordenubes.blogspot.com

http://cangrejopistoleropoesia.blogspot.com
IMAGEN: "El hombre sierra"

PILAR PRIETO HERNÁNDEZ

2008-12-24T07:31:00.004Z

AMAR SINTIENDO...

Te conocí una mañana gris de noviembre. Fuimos a la cafetería de la empresa a tomar café, y me dijiste que por la mañana era la única bebida que tomabas.
Es extraño lo que se puede recordar después de 10 años. No es un rosario de declaraciones de amor incondicional, sino tus uñas comidas por los nervios mientras jugueteabas con la anilla de una lata de refresco. Hace un par de sábados creí que eras tú la que esperaba cargada de ropa en el probador de aquella tienda de ropa. Suspiré tu nombre cuando me di cuenta de que no era tu sonrisa la que me miraba.
Tú madre suele escribirme un par de veces al año, manteniendo así vivo el débil hilo que me mantiene unido a tu familia. Sé que tu hermano Víctor, volvió de Bélgica, y que Pablo está a punto de tener una niña. Hay veces que percibo el olor dulzón de la turba de la chimenea en esas hojas llenas de letras apretadas. Cuando me siento a leerlas puedo oír la lluvia agitándose contra los cristales, y el viento vuelve a helarme los pies. ¿Sabes? Hasta que os abandoné no me di cuenta de que mis dedos iban a echar de menos el quedarse enganchados en tus rizos ásperos, o que tus ojos no eran de color verde, sino dorados como miel de tomillo. Nunca pensé que tu nombre me traería el recuerdo de una hogaza de pan enfriándose en la despensa.
Un día de verano, uno de esos veranos cortos que solo duraban una semana, fuimos a la playa en Coil. Había que bajar por un camino de piedras sueltas en el acantilado, tropecé. Me dejaste descansando en la hierba húmeda y dulce y me prometiste un regalo. Os vi saltar entre la espuma helada, y cuando regresaste sin aliento depositaste en mis manos una caracola gris y punzante que aún hoy llora con el ritmo de las aguas de tu tierra.
Vuelvo a verte de pie junto al fregadero, desmenuzando cuidadosamente los champiñones para la crema que todos los sábados prepara tu madre. Nuestras olían a especias cuando terminábamos de mezclarlos con el ajo y el orégano, y siempre me lavaba las manos con cuidado para eliminarlas. Decías que tenía que cuidarme más si quería conocer a algún chico que no fuera de tu familia, pues tus hermanos no eran de lo más recomendable. Te reías cuando tropezaba de madrugada al volver deprisa de la habitación de Víctor para que tu madre no nos descubriera, y te negabas a creerme cuando te decía que tu hermano era lo mejor que me había ocurrido. ¿Acaso sabías que sus labios eran para mí como un premio de consolación? Nunca fui más feliz que el día aquél que lo encontré en la cama con aquella pendona rubia, y tú me llevaste de pub en pub y me acariciaste la frente mientras vomitaba mi desazón.
Sé por tu madre que te casas con Luis dentro de dos meses, aquél novio que se fue a Bélgica y regresó cuando ya habías perdido la esperanza. No iré a tu boda. Una visión de tu abrazo pecoso me haría perder el aliento, tu pelo trenzado de flores traería a mis labios palabras innombrables. No podría levantarme y recitar mi brindis por los novios sin sentir que mis lágrimas no eran alegres. Cuando me cruzase contigo al bailar, vería como una gota de sudor se deslizaría por tu nariz pequeñita y querría acercar una mano, tocarla y llevarme el dedo índice a la boca y llenarme de tu sabor.
¿Cuántas veces nos hemos sentado junto a la chimenea en una noche de abril? Te miraba, mientras jugueteabas con las largas mangas de tu jersey favorito, y te hablaba de cómo me podía enamorar de unos labios o la sombra de una peca junto a tu clavícula. Te reías, y yo soñaba con el momento en el que suspirarías junto a mis labios, y en que gemirías suavemente bajo mis dedos.
Tu mundo cambia, sé que tu memoria se ha difuminado de tu alma. Te veo sonriendo distraída cuando tu madre te está leyendo mi última carta, y te cuenta mi último fracaso. Año tras año le hablo de cómo he caído en la telaraña de unos brazos infinitamente más jóvenes que los míos. No me atrevo a contarle que mi corazón se va destrozando lentamente, y me pregunto si ya es hora de dejar de invocarte cuando llegan las penurias. Tú lo sabías, siempre fuiste la voz sensata de mi cabeza. Dímelo, susúrramelo por última vez mientras mis recuerdos se desvanecen.

CRISTINA CASTRO MORAL

2008-12-18T10:11:00.004Z

REDES CRISTALINAS

Orgasmo celular radio cinco
con tu boca bisectriz centrífuga
estructura atómica latente
potencial de caricia migrativa
o escalofrío intersticial reflexivo
más mi espalda sin frecuencia sobre bajo tras
dos segundos al cuadrado de la tuya
más piel que isótopo en volumen
transversalmente en contacto difusivo
derivando flujo estacionario de sudor cúbico
sin coeficiente opuesto resbalando
por pliegues suaves romboédricos
sin probabilidad crítica de tracción al roce
menos integral binaria en las yemas
elevado a tu nuca algorítmica
tendiendo a infinito los poros gráficos
cuánticos aniónicos de asíntotas en la lengua
sin ley teorema postulado sobre el pecho
que separe en interfase mi alotrópica
visión disolutiva de tus ojos iónicos.
Quieto.
Toma aire en cada ecuación.
Seamos un solo átomo.

www.sombrasblancas.blogspot.com

ÓSCAR MARÍN REPOLLET

2008-12-12T08:05:00.004Z

POUPÉE

SAÚL ARIZA

2008-12-09T09:56:00.001Z

AUSENCIA

Prometí que hoy sería el último día de este tiempo.

El tiempo de la ausencia.
Recorrer las calles en búsqueda.
Llorar por la pérdida de lo nunca ganado.
Sentir la ausencia en las palabras que se dicen.
Sentir la ausencia en las palabras que pronuncio,
en las voces que escucho.
Todo es distinto en la ausencia.
Algo innombrable, alguien innombrable.
Es sólo ausencia,
que deja el tiempo hueco.
De aire dormido en mi boca.
Que puede llenarlo todo
y dejar el tiempo hueco.
Ausencia.
Ausencia
Ausencia.

Hoy es el último día de la ausencia.
Voy en busca de su pérdida.

La pena es que rara vez se cumple lo que uno promete,
o lo que uno desea.

Del poemario "Las Aguas y las Horas"

ANA PATRICIA MOYA RODRÍGUEZ

2008-12-04T21:09:00.003Z

TENGO UNA PISTOLA

¿Sabéis? Tengo una pistola. La escondo en el cajón del armario, la limpio todos los días con un trapo. Mi víctima de hoy es mi novio. Bueno, mi ex novio, porque he cortado con él y dentro de poco vendrá a casa a recoger sus cosas. Mira por dónde: ya está llamando a la puerta. Yo escondo el arma en mi bolsillo y le abro. El muy cabrón, sin dirigirme la palabra, entra al cuarto, saca su maleta y empieza a llenarla con ropa, videojuegos, cómics y demás pertenencias. Yo le observo, furibunda, pero no me lo cargaré aquí. Cuando termina, no abre la boca para despedirse de mí: se va directo del piso. Yo me asomo al pasillo y veo como se aleja hacía las escaleras, paso a paso. Sé que ha llegado la hora de poner punto y final. Saco la pistola. Apunto. Lo mato. Lo mato en mi corazón. Lo mato en mi cerebro. Y no, no ha habido disparo de mi pistola de juguete, pero el asesinato ya ha sido cometido. ¿Sabéis? Ya me está aburriendo la pistolita de las narices. Tenía que haberme comprado en la juguetería una metralleta con ruido para haberle dado un buen susto a mi ex porque más susto me dio a mí cuando lo pillé con mi mejor amiga en la cama.

UNA PRESENTACIÓN ENTRE AMIGOS

2008-12-01T09:05:00.007Z

Así fue la presentación del número 0,2 "Nueva York" que hicimos en la librería "Rafael Alberti", muchas gracias a todos.

PAULA ÁLVAREZ CARNERO

2008-11-30T20:30:00.005Z

(fin del mundo)

Llegará el día

que se nos agoten las palabras

y el mundo se disipe

en una etimología repetida.

A unos nos sorprenderá sin ropa,

inarticulados bajo las sábanas mate

de un hotel de extrarradio;

a otros, con el único abrigo

del que confía su suerte a una estrella

que viaja fugaz por la autopista.

Todos intentaremos deshacer camino,

correr hacia la casa infantil

donde sobrevive la fuente menguante

en la que naufragaron nuestras sandalias,

buscar troncos que conserven

a tiza los nombres perdidos,

devolver los pétalos a las margaritas

que siempre concedieron pares,

jugar...

...hasta que se detenga el tic-tac del corazón,
hasta que no se sientan los latidos del tiempo.

www.libeluletras.blogspot.com

JOSÉ MARÍA CUMBREÑO ESPADA

2008-11-23T20:55:00.002Z

INVIERNO

El emperador tenía para él solo cuatro dormitorios, que iba ocupando según la estación del año en la que se encontrase.
Hasta que mandó decapitar al joven cónsul.
Demasiado hermoso para exigirle además fidelidad.
Después de la muerte del muchacho, y a pesar de los años que transcurrieron, ni la guerra que estalló como consecuencia de aquella ejecución ni la compañía continua de otros amantes aún más jóvenes le hicieron volver a querer salir jamás de la habitación consagrada al invierno.

Poema: del libro "Teorías del orden". Poesía 1998-2008 (Ediçoes Sempre-em-pé)

EDUARDO BARBERO

2008-11-20T23:12:00.002Z

ABSENTIA

Presentación en la Librería Rafael Alberti

2008-11-14T14:03:00.004Z

Dulce ARSÉNICO os invita a la presentación del número 0,2 :" Nueva York", que tendrá lugar el día martes 18 de noviembre a las 19,30 horas en la librería "Rafael Alberti" de Madrid (Calle Tutor, 57)

www.libreriaalberti.com

LETICIA VERA

2008-11-12T09:07:00.003Z

Dejo de saber quien soy,
cuando el hierro,
el óxido,
caen sobre mi cabeza.
Busco en el cabello de mi madre
escorpiones,
terciopelo.
La distancia justa,
pánico de ser.
Bebamos agua de lluvia.
Olvidé.
Me olvidé de mí misma,
de la dureza del mundo,
de lo importante
que puede llegar a ser
llevar guantes,
cuando manejo
balas de plata.

Poema e imagen: Leticia Vera
http://basurerodetinta.blogspot.com

ROSA MARÍA GARCÍA BARJA

2008-11-05T13:43:00.001Z

ODIANDO EL OTOÑO

Apareciste de repente en mi puerta sin cerrojos. Me observaste durante horas por las rendijas de sombra y luz de tu mirada, y te quedaste, como se queda el amor, sin pedir permiso. Tu y tu rincón ocupando todos mis rincones.
Yo te dije... o no te dije nada, eso es lo malo. Pero me acostumbré a tu mundo callado, a tu respiración con compás de nana, a tu olor, a tu paso vacilante mientras recorrías la casa como si fueras mi sombra, y a tu indiferencia por los jazmines del patio.
Tu nunca te mirabas en los espejos y yo me miraba demasiado sin encontrarme.
Compartíamos los cuencos de barro, la manta de lana, la plata de la luna que filtraba la enredadera, la lumbre y la siesta.
Rara vez fui pródiga en caricias, lo confieso. A cambio, Tu ignorabas mis arrebatos de melancolía. No había porque enfadarse; la balanza de los sentimientos guardaba un absurdo equilibrio.
Llorábamos a solas, estoy segura. Nos dolía el miedo a perdernos. Era un intento trágico de independencia que nos hacía dependientes de la soledad compartida.
Y mi torpe empeño en que te gustaran mis poemas, mi tarta de manzana, o el otoño. ¡Que insensible! Tu.
Ahora no se si en las tardes sin relojes era yo quien te buscaba para que pusieras barrotes a mi tiempo, o eras Tu, inquilino a deshora el que abría de par en par mis silencios.
Aun antes de oír mi risa, eras cómplice de mi alegría y mi regazo tu almohada en los momentos tristes...
Hoy el jardín está lleno de hojas amarillas, la fría enredadera invadió mi casa borrando de los muros tu paso por mi vida.
Estoy sin querer odiando, como Tu, el otoño.
Arrincono mi corazón con tus cenizas y cierro la puerta con cerrojos ahora que te has ido.
Habrá quien me pregunte si tanto te quería... Si solo eras un perro!
Un perro... Mi perro llamado TU.

JESÚS BENAGES

2008-10-30T12:41:00.001Z

DURANTE TODAS LAS SOMBRAS DEL DÍA

Observo todo aquello que parece individual o dirigido.

La preocupación se desplaza consciente y hambrienta.

Me subo a lo alto de la acera y observas,

Pierdes el sentido y un vértigo de diez centímetros te paraliza.

Simplemente es mejor no entender la vida de un hombre,

El ser pretérito y circunstancial.

Y no es miedo, ni un testigo común, o desmesurada inmadurez,

Lo que me lleva a escribir esto.

LUNA MIGUEL

2008-10-26T07:26:00.002Z

PERFIL

El perfil.

No aéreo.

No aire.

El perfil redondo,

revelado,

espectros

esqueléticos

en su nariz.

La curva.

El pelo

le huele

a sal.

Quiere morir: sabe que puede.

El aire gira.

Su perfil.

JOSEP M RODRIGUEZ

2008-10-22T14:31:00.005+01:00

CUATROCIENTOS

Yo quería contar tus lunares

uno, dos, tres cuatro, cuatrocientos,

y todas las lápidas se interponían entre nuestros cuerpos,

ahora insípidos lugares que no frecuentar.

Si te hubiera dicho que sí,

A la noche desvestida y al licor ardiente

Ahora les faltaría la fuerza de matar.

Yo solo quería contar tus lunares

uno, dos, tres cuatro, cuatrocientos,

y tu espalda era una puerta sin mirilla.

Hoy ya no quedan muertos en mis ojos

Y en tu puerta ,

El lugar de mis nudillos

lo ocupa un lamento mudo.

Yo solo quise contar sus lunares,

Uno, dos, tres, cuatro, cuatrocientos,

El tiempo mordiéndome la muñeca

Y el sol desgastándolo todo

Como en una vieja polaroid.

FRANCISCO MUÑOZ SOLER

2008-10-19T20:33:00.002+01:00

HALLAR LAS DIMINUTAS ESENCIAS

Hallar las diminutas esencias
que vagan con frecuencias propias
en un universo de constelaciones
repletas de enanas y gigantes,
encontrar la catarsis
que catalice inesperadamente
las electromagnéticas sustancias
y trasvasarlas hasta mis ondas
para germinar palabras, matices
trasladarlas con el eje exacto
en el que sus múltiples aristas
converjan y dispersen
encontrándose a sí mismas,
que esas complejas y corpóreas formas
encuentren hogares propios
cuando mis vértebras
las impulsen hacia destinos inciertos
y me quede huérfano de mi mismo.

NÚMERO 0,2 "NUEVA YORK"

2008-10-12T20:22:00.006+01:00

El número 0,2: "NUEVA YORK", ya ha salido editado. Visita la edición en papel.

DAVIDO JACINTO

2008-10-09T14:53:00.006+01:00

LA TARDE

http://www.fotolog.com/davidojacinto

CRISTIAN A. ASTIGUETA

2008-10-05T19:55:00.005+01:00

NEBULOSA

quisiera / regresar a casa / coser mis muñecas / virar la lluvia / la ventana / oír el pecho de mamá / lamerme el alma / descansar / / pero los ángeles / echaron abajo el puente / i mis córneas / los ángeles no dormimos (dijiste) / i el polvo blanco / reptaba / rumbo al cielo / quisiera / perder mi corazón / en una gran avenida / saturada / de perras / insanas / quisiera / saber / oh! beat! / cómo te hiciste reina? / tú / tú que eras el mejor polvo / del universo / quisiera / olvidar

ROGER FERRER

2008-10-01T12:29:00.002+01:00

REGALOS QUE LLENAN EL CORAZÓN

«Regale cosas que llenen el corazón de los suyos.» Eso era precisamente lo que necesitaba, pensó con ironía Juan Barjuán. Éste y otros cárteles similares con increíbles descuentos y recordatorios de las fiestas navideñas, incitaban desde los largos escaparates del centro comercial. «Galerías Felicidad le propone increíbles ofertas que no puede dejar pasar.» Según anunciaba la publicidad del gran almacén, ése era el único lugar del mundo donde se podía encontrar cualquier cosa.
De camino hacia su nueva casa, Juan Barjuán pasó ante un escaparate donde se exponían televisores grandes como su carrito de la compra; luego, en el siguiente aparador, se exhibían maniquíes en provocativas poses. Por la tardía hora de ese atardecer de invierno, debía de faltar poco para que cerraran. La temperatura bajaba cada vez más; el frío se le colaba por los agujeros del gorro de lana y del gabán viejo. ¿Y lo calentito que estaría dentro de Galerías Felicidad?
En una de las esquinas del gran almacén se ubicaba el sector de la alimentación con su correspondiente restaurante. Hasta Juan flotó el apetitoso aroma de cafés, pan caliente, pastas. Era tan tarde... ¿Cuánto debía llevar sin comer? Se le hizo la boca agua. Tal vez lograría engañar al hambre persuadiéndose de que también se comía por la vista y el olfato.
La última de las secciones expuestas en el largo aparador estaba especializada en el mobiliario del hogar; Juan observó detenidamente los cómodos colchones. «Ideados para aquellas personas que no se conforman con poco», leyó.
Dejó el centro comercial; cruzó la calle y se dirigió a su nueva casa, la sucursal de una caja de ahorros. Colocó sobre las baldosas su colchón formado por unos cuantos periódicos viejos, se tapó con dos mantas mugrientas y se dispuso a dormir. Él sí que necesitaba un regalo que le llenara el corazón. Y la barriga.

JESÚS FERNÁNDEZ

2008-09-29T09:40:00.003+01:00

THIS CLOAK FULL OF MISERY AND MUD

Tú que piensas esto o lo otro
Tú que tienes un precioso sombrero
Tú que hueles las seminales auras de
Jóvenes poetas sexys
A ti nunca te ha cubierto
Este abrigo lleno de miseria y barro.
Tú, que nunca marcharás con los
Doce apóstoles de la santa codicia
Tú que tienes un pantalón para cada día de la semana
Tú que nunca has odiado a la humanidad
Tú que piensas que el amor es algo sencillo
Nunca has sido cubierto por
Este abrigo de miseria y barro.
Tú que ni sabes el precio de un beso
Tú que ondeas la cruz y la moneda
Ni hambriento ni sediento
Tú con dientes blancos como la leche
Tú que nunca has tenido un arma
Nunca te ha cubierto
Esta abrigo de miseria y barro
Asi que no leas versos venenosos ni revistas para adultos
Mantén tu sexo inmaculado
Vosotros que nunca pensabais en la Muerte
Que nunca visitasteis un hospital
Vosotros que pensabais que el amor era algo sencillo
A vosotros nunca os cubrió
Este abrigo de miseria y barro.

www.brigadapomorska.com

www.fotolog.com/brigada_pomorska

JENNIFER THORNDIKE

2008-09-26T20:10:00.004+01:00

POLVO

“Será que la necedad parió conmigo la necedad de lo que hoy resulta necio la necedad de asumir al enemigo la necedad de vivir sin tener precio” “El necio” – Silvio Rodríguez

Me di cuenta de que algo había cambiado en ti porque ese día caminé descalza desde la puerta de la casa hasta el sillón y sentí las plantas de mis pies ásperas. Me senté, y al levantarlas, noté que estaban grises. Nunca habías dejado que se acumulara ni la más delgada película de polvo en mis muebles, en mis adornos y menos en mi piso de parquet. Entonces sentí un escalofrío. Seguro habías decidido ignorar aquellas imposiciones patriarcales que te obligué a aprender y cumplir a cambio de un plato de comida y una cama caliente: limpiar, cocinar, hacer la compra, lavar la ropa, no tocar mis libros, no prender el televisor a menos que fuera para ver programas que no te hicieran razonar demasiado, pedir permiso para salir, hablar, pensar, callarte cuando hablo, callarte si no te hablo, salir acompañada, llegar a la hora exacta, arrodillarte como una perra y abrir las piernas cada vez que yo lo quisiera. Así me querías porque no tenías a nadie y tu necesidad era más grande que tu orgullo, ¿verdad? Siempre fue así, no lo dudo.

El día que te encontré, llevaba una fotografía de ella cuando era joven. Ella. Dicen que me parezco a ella, que heredé sus ojos. Y sus ojos me miraron desde esa fotografía que me sirvió de referente. Tenía que hallarla entre esas caras renegridas, esos cuerpos famélicos, esos pies sucios. Entonces te vi, fumabas con desesperación. Pasta, seguro. Seguro tenías hambre. Al verme estacionar el auto a tu lado, sonreíste con esa misma expresión adolorida que ella presentaba en esa foto que en ese momento arrugué entre mis manos. Además tenías las mejillas hundidas y esas piernas largas como postes de luz que me hicieron recordar todas las veces que ella se iba a trabajar vestida con minifalda y tacones y llevaba una maleta. Yo me reía a carcajadas porque sabía que no regresaría en varios días. Así era ella, no aceptaba tratos de una noche. Mínimo cinco días, mi amor, y estoy en dos horas donde quieras. Cuán feliz era yo en esos momentos, tan feliz como cuando bajé del auto, te tomé por la muñeca y te prometí todo cuanto pude prometer para que vinieras conmigo. Y en ese restaurante al que te llevé, atragantándote con un arroz chaufa, aceptaste para no volver a ese callejón que olía a mierda y para tener lo que nunca habías tenido, pero no para que yo hiciera contigo lo que no pude hacer con ella. ¿Por qué, qué he hecho mal?, preguntabas cada que terminabas sangrando, o tan cansada que no podías ni abrir los ojos. Porque ella también lo hizo conmigo y peor, peor… mejor huérfana, mejor huérfana, mejor huérfana, repetía como un mantra y luego te daba una bofetada en la boca para callarte y reírme a carcajadas cuando tus labios se teñían de rojo. Qué estúpida eras, qué tonta.
Pero sé que has cambiado, sé que algo tramas y te admiro porque yo hace tiempo hice lo mismo. ¿Y por qué conmigo? La venganza no era contra mí, preguntaste cuando te lo conté. Ella se largó cuando se dio cuenta que algo había cambiado en mí, se fue con la maleta, con los tacones, con la minifalda, cinco días, cinco nada más, cinco días y todo terminaría o comenzaría, pero no, no. Qué estúpida eres, qué tonta, me dijo y cerró la puerta sonriendo y tú te callas y cumples con tu papel, hija de puta, ¡no me vuelvas a preguntar por de ella! Ese día me miraste por primera vez con odio y probablemente, despertaste del letargo. Ahora te temo porque sé que me harás pagar por cada golpe, por cada marca, por cada violación, por cada plato lavado, por cada botón que has cosido, por cada noche que te la pasaste despierta por miedo a amanecer muerta. Mejor huérfana, dirás y yo sonreiré. Entonces no me voy, te espero, linda, te espero tanto como te quiero y como te admiro. Te espero fumando y con los pies sucios, tal y como te encontré.

www.cromomaz.blogspot.com

ZULMA ZUBILLAGA

2008-09-24T20:02:00.004+01:00

PALABRA EN LA PENUMBRA

“De lámpara a lámpara, de día a muerte,
con plegarias de raíces que se desprenden...”

Enrique Molina

de no saber en cuánto polvo o fuego

se desprende el alma

así tendida o desatada en brazos finos

como leve en aleteos

- palabra dividida en la penumbra -

resisto este silencio

de buscar hollar sentir

la carne tan ajena separada

en pozos de algo o alguien que levita

encima de la luz

o bajo de ella

cuando alarga ofrece su perfume

el tiempo

o quiebra el cuello de la muerte

como un rito:

no nací en la mecedora del amor

pero tus ojos tan helados

vientos perfumaron el vientre

que se apaga o muere en agua seca

del nacer apenas en un pujo

porque si camino en

salves de inocencia

o pruebas de la sal en perdigones tristes

en huesos que resisten

a pesar de todo

oh celo del regazo en oro de lo oscuro –

vaya en contrición

la pena que desnuda

el centro de lo suave

en esta carne invicta rota

en espejismos

echada para el lado de lo oscuro

cerrada para el lado de lo simple

entre ángeles cansados

y poesía

www.revistafledermaus.com.ar

TERESA RUBIRA

2008-09-22T08:04:00.002+01:00

SOBRE PIEL DE MUJER

Sobre piel de mujer escriben los silencios.

Sobre piel de mujer siembran los campos
donde trillada mies se hace sendero
de espigas derramadas.

Sobre piel de mujer, paren las rosas
en espinado abrazo.

Sobre piel de mujer , el universo,
llanto mar de gaviota que reclina
su vuelo regresada.

Sobre piel de mujer, cruces sin clavos,
un río grande, ahogado de palabras.
Arrebatados besos, traiciones escondidas
con marcas
y marcadas.

Pero sólo...

sobre piel de mujer, crecen las hojas
de múltiple y serena enredadera
alzada
hasta llenar los vacíos y las nadas .

Incunable de páginas doradas
como manos abiertas,
donde brotan cuajados los renglones
de venosa tinta amapolada.

Sobre piel de mujer enamorada,
tanto fuego de amar, en la manera,
tanta locura suelta, tanto abrazo,
tanta piel de manos tan envuelta.

Sobre piel de mujer, altivo techo
de trabajo y jornada,
arado pie desnudo, mano azada
escarbando negruras,
sudores de barbecho,
o por lejanas cuencas , rescatando miradas.

Sobre piel de mujer verduga de penumbras,
vestidora de ausencias,
infinitas paciencias,
iluminadas noches enveladas.

Enternecidos sueños
y hermosas alboradas...

Sobre piel de mujer, completa, amanecida,
se hizo blanca la paz , y sus montañas,
de cumbres sin medida,
Sobre piel de mujer, sobre piel de mujer ... ¡rueda la vida!.

ARADHEL

2008-09-16T14:15:00.003+01:00

LAS HOJAS CAEN DORADAS...

Caen las hojas doradas,

rendidas al tiempo,
caen suavemente
sin perturbar el aire,
sin un lamento.

Cubren la tierra aterida,
ocultando su desnudez,
prestando al bosque un abrigo,
protegiéndole del frío invierno...

Caen las palabras en oídos atentos,
susurrando en el silencio,
caen suavemente,
a veces un leve suspiro,
una vibración en el tiempo.

Cubren el alma aterida,
ocultando su desnudez,
prestando un calido abrigo,
protegiéndole de su desconcierto...

Texto e imagen: ARADHEL

www.nubaredicion.blogspot.com

AITOR MARIN CORRECHER

2008-09-09T13:55:00.009+01:00

AYER, MAÑANA, AHORA.

Ahora que la distancia
son centímetros y segundos,
y que han sido años y calles,
nos buscamos las miradas entre haces de luz.
Y filtrados por los cristales del olvido
tus ojos me arañan el pecho,
me zarandean el alma
que tuve en algún tiempo viejo,
de horas que pasaban como trenes
de plomo y madrugada.
Y es lejano
el vaho resacoso de nuestras bocas,
el olor a incendio
en el verano de nuestras pieles,
tan desconocidas ya,
que no se rozan y arden sábanas,
que no se humedecen y resbalan
una en otra
en ritual.

Mis ojos registran los tuyos
y en un rincón,
el más negro y profundo
de tu abismal pupila,
me encuentro abrazando el recuerdo
vaporoso de tu cuerpo.
Me hablas con voz de hielo
y la luz quemada de tu rostro
tirita y desaparece
junto a mi adiós de ceniza.

JOSÉ ANTONIO BANDA

2008-08-28T10:35:00.001+01:00

MUNDO EN UNA SÍLABA

----------------------------------A Briseida

Es tu rostro grano de arena inmenso,
tu voz, río después de la cascada,
en tus ojos se distingue el brillo de las hojas,
los círculos concéntricos del jardín inquieto.

Tu dedo índice señala lo que no es visible
--------------a los ojos que son nuestros ojos,
vives inmersa en la sonrisa del viento
que pasa por nuestros cabellos.

Tú me otorgas al abrir los ojos palabras líquidas,
la partida del castillo de habitaciones horadadas
al campo de oleaje interminable.

La perfección del mundo es una sílaba
-------------------------que sólo tú conoces.

----------------------------------Alcorcón, España, 2007

http://hijodelfuego.blogspot.com/

CARLOS G. BURGOS

2008-08-11T17:09:00.002+01:00

ODA A MI ‘…………….’

Caja negra de mis otras vidas.
Fuente inagotable de avatares.
Azote brillante de mi retina,
rienda de mis pulgares.

Por ti no moriría.
Pero he muerto en mil lugares.
Tras tu puerta,
soy quien yo querría,
un héroe de alma ‘errante’.

Luz celeste en mi agonía.
Eres pórtico de Antares.
Fuente de mis desvelos.
Forja y martillo de deidades.

Sólo en tu penumbra,
Consigo burlar a la muerte
al reencarnarme de la mía
en otra de tantas suertes.

Y caigo en la más impía,
cuando tengo que apagarte.
El yelmo se torna ‘bacía’,
pica en escoba sin estandarte.

PLAY STATION

Texto: Carlos G. Burgos

JULIETA VIÑAS ARJONA

2008-08-04T10:03:00.013+01:00

PROPÓSITO DE VIDA
e
e
e

Me he propuesto jugar a la vida de pueblo.
Comprar naranjas al señor de la esquina
-este juego sólo es factible en mi barrio,
un ex-pueblo-
rastrear el sosiego en las callejuelas lindantes
a la iglesia, y encontrar algún perro dormitando
en el empedrado;
contemplarlo,
sin sentir premura por llegar a ningún sitio,
sin pretender destilar el tiempo.

Después quisiera que vengas donde estoy
con la única pista que pudiera sugerirte
la luz del día,
sin otros mensajes que no sean certezas,
la de saber tomar el camino hacia mi casa
y luego dejar caer tu mano
sobre mi puerta.

Texto: Julieta Viñas Arjona

ALBERTO SANTANA GUTIÉRREZ

2008-07-29T21:33:00.006+01:00

POST-IT

Se ha roto el último paraguas. He comprado las cebollas que me pediste y he vuelto a casa. He recogido la notita escondida debajo de la alfombra, he preparado alguna de esas salsas que tanto te gustan para el arroz, mientras cantaba aquello de Naked in the kitchen... La caldera no va. He tenido que ducharme con cacitos de agua fría otra vez. Tenía el cuerpo empapado y pensaba que vendrías a buscarme. No s. Me hubiera apetecido tomar un té en el sofá y estrenar las tazas que compramos en Marruecos. Contigo, quiero decir.

En fin. Te he escrito esta nota para decirte que hay un paraguas negro con franjas azules en la repisa de arriba. Que ya pagué enero y febrero, y que he dejado el adelanto de marzo en la mesita del salón. Quédate las tazas. Sabes que odio las despedidas.

Imagen y texto: Alberto Santana
www.elclubdondelospoetasviven.blogspot.com

JOSÉ ESTEBAN RICO SOGORB

2008-07-21T13:13:00.003+01:00

“Gritan los borrachos por los rincones del viejo bar...suena un rayado disco de Janis Joplin...los yonquis se extasian en el baño y ellas se pintan por penúltima vez...corre el alcohol por las venas: AUTODESTRUCCION” (José E.Rico)

ODIO EL ALCOHOL

Acabaré -quizás si, quizás no-
por aborrecer el alcohol
que nos envenena las noches.

Posiblemente, porque sentí a la Cólera
encender iras y odios
en las frías noches de invierno.

O porque -¿recuerdas?-
corrímos enfurecidos
por los desolados callejones.

Recuerda que entramos
en casa airadamente,
cerrando puertas a patadas.

Aún guardo muy bien
aquellas frases tuyas tan fuertes,
resonando como golpes
sacudiendo mi orgullo
hasta desnudarlo.

Aquel queso blanco
que estrellaste con rabia
contra el cuadro del pasillo
que terminó roto en el cubo de la basura.

Recuerdo el abismo
que se abrió en nuestra cama
divindiéndonos como límite
para sentirnos tan distantes
cuando incluso nos rozábamos las piernas

Regresé a las orillas del precipicio
tras sentir como un simple colchón
me separó de ti.

Todo comenzó una noche...
...hace años...con el alcohol.

...Creo que, acabaré odiándolo...

CARLOS ALMIRA

2008-07-15T10:08:00.005+01:00

EL OMBLIGO

Adán hizo una lista con todas las cosas que deseaba. Llamó a Dios, se colocó donde Él pudiera verle bien, y le mostró el ombligo.

Él se ruborizó y, en un primer arrebato, le arrancó una costilla.

Texto: Carlos Almira

Imágen: Fresco de Miguel Ángel en la Capilla Sixtina, La creación

JAVIER VENTURA MULLOR

2008-07-06T20:56:00.002+01:00

Oxígeno

el aire me sobra
y sin quererlo
aprendo a respirar

ahora es cuando
quiero que aparezcas
y te desnudes
sin quitarte la ropa
y que me vistas
quitándome la ropa

te haces la despistada
cuando te pido
que limes las aristas
de mis sueños
y un poquito de
lava de tus labios,
antídoto,
para curar mi sed

Texto e imagen: Javier Ventura Mullor
http://www.anticasitodo.blogspot.com

JOSÉ MARÍA BARREDO

2008-06-29T22:08:00.013+01:00

VORÁGINE

La vorágine absurda de la calle,
el estruendo de una moto que no cede
su soberbia y el eco inapelable
de voces que taladran las ventanas.
También un grito que es ladrido
en la mañana rota por el dique
que desborda, que arroja un tráfico
implacable, sin horas que lo frenen,
o el vaivén de una masa irregular,
sombras que se mecen en el brazo
de un compás, siempre dibujo inacabado
cuando la brújula perfila un solo rumbo,
que gira, espiral de la vorágine.
Todos ellos roedores del silencio.
El mundo se desplaza y no lo hará
sin ti, sin ninguno de nosotros,
los émbolos, pistones, las bujías
que alientan el motor de cuatro tiempos,
rueda sin fin, circunferencia de furor,
interminable laberinto
donde labra la vorágine absurda de la calle.

DIONISIO BLASCO

2008-06-27T05:58:00.003+01:00

DOS MIRADAS

Tan solo éramos dos miradas que se buscaban sin descanso. Tan solo eso, hasta que se encontraron de cerca y no pudieron evitarse.
Aun con los ojos cerrados y la mente en reposo, aparecíamos el uno en el otro.
Aun con los ojos vendados y la mente en blanco, sabíamos cuando estábamos el uno delante del otro.
Pero aquel 31 de octubre y que todos los santos nos perdonen, acabamos durmiendo abrazados como se merece.
Ya sé, siempre escribo en primera persona como si lo viviera, como si lo sintiera, como si yo fuese parte de aquella olimpiada de besos improvisada, como si yo quisiera hacerme participe de que yo fui el que junto a ella llegamos al olimpo de los dioses entre sudor y lagrimas.
Dos miradas que se aprendieron de memoria hace tiempo, pero nunca, jamás, se imaginaban con un final tan feliz y en teoría eterno.
En tercera persona seria absurdo describir como cayeron los zapatos al suelo.
Ese par de pares que precedían el fin de algo y el comienzo del milagro.
En tercera persona, el problema es que esa tercera persona no estuvo allí.
No podía haber visto nada y menos sentido nada. Tan solo lo que uno de los dos contase por la mañana y espero y deseo que no fuera asi.
Llego un momento en el que se hizo la oscuridad
y en que aquellos cuerpos, todavía vestidos,
se acariciaban con la atención y delicadeza
del que pretende aprender a leer en braille.
Supongo que pasarían horas asi.
Llenas de palabras al oído y con respiraciones impropias del ser humano. Es curioso.
Tan extraños y a la vez tan conocidos.
Tan impacientes y a la vez tan efusivos
que ninguno de los dos quería separarse
para ir a buscar un preservativo.
Esa tercera persona nos lo podía haber traído.
Y nos podía haber tapado...
cuando nos quedamos dormidos.
Y nos podía haber servido el desayuno.
Y nos podía haber limpiado la habitación.
Y muchas mas cosas.
Pero como ya digo, hay cositas en esta vida
que cuando uno directamente las cuenta...
...Huelen mucho mejor.

dionisioblasco.blogspot.com

MARIO MELÉNDEZ

2008-06-15T20:37:00.002+01:00

Armando Roa Vial (Santiago, 1966)

SÓTANO
De tanto jugar con el lenguaje
olvidé cerrar la puerta de la palabra sótano
y la noche se desbarrancó escaleras abajo
entre paredes que se ajaban en silencio
y estertores de relojes
y baúles polvorientos
y un vago tumulto de pensamientos muertos.
Todo se volvió subterráneo
hasta perder sus raíces en medio de la oscuridad.
Y entonces sentí que algo se despeñaba
en la profundidad devoradora de mi boca
hasta convertirse en forma sombría,
en opresión de tierra
y en proximidad de huesos.
(De “El hombre de papel y otros poemas”)

TEXTO: Selección de un poema del libro de Mario Meléndez "Tábanos"(antología de 13 poetas chilenos)

Ilustración: "La batalla azul" de Leo Lobos

JAVIER IGLESIAS PLAZA

2008-06-11T14:00:00.003+01:00

Sombras y Niebla

El primer poema que escribo en meses
porque anduve demasiado ocupado desmoronándome.
El cursor me interroga
y no tengo otro silencio que contestarle:
empieza a hacer diez años de casi todo…

Shadows & Fog:
“Hace un momento estaba tan calentito en la cama
y ahora, de repente, formo parte de un plan”;
el microscopio de aumentos infinitos
chilla su incapacidad para mostrarnos
la médula de las tinieblas.

Recuerdo de pronto un día que no viví,
el de mi nacimiento,
llorica pedazo de carne morada,
cuando perdí mi capote de libertad
de albedrío
de garras como agujas hipodérmicas,
porque la sangre quiso seguir sus instintos.

Y ahora escribo esto pegado al teclado,
como un adicto a su estado de carencia,
antes de volver a mis normópatas estudios:
eterno kafkiano opositor al Ministerio del Sombrero Gris
del Compromiso.

www. tannhauser.blogia.com

PATRICIA NÚÑEZ

2008-06-08T21:13:00.009+01:00

Una cadena de alientos
se enreda en la mesa,
eeeeeeeeetránsitos deshojados
eeeeeeeeeque habitan llenos
eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeede ladrillos y letras.

e
e
e

ISABEL SERRANO CASTRO

2008-06-01T20:49:00.003+01:00

Empapado en un sudor pestilente

desde la habitación del hotel

vuelvo de un abismo sin sombras

noche en tierra

agria travesía encantada

la misma pátina espesa

que engendró el sueño

toca dormir aquí, no hay otra,

mañana...

...guardo las cosa en una malla apretada,

en el muelle

se amontonan cadáveres de peces

de todos los tamaños,

algunos aletean desesperados

llenos de dudas, quizás,

en todos ellos, como en mí,

late un mismo instinto de conservación,

el caso es que tenían una técnica distinta

carente de belleza.

ANA ISABEL ALVEA

2008-05-25T19:42:00.003+01:00

CUNA DE SUEÑOS

Ella lo había añorado intensamente, y ávida de comunicarse, le mandaba sus palabras en correos electrónicos. Él contestaba vagamente: estoy bien, se aclara el paisaje, todo es posible. Pero ella no sabía en qué dirección se aclaraba el paisaje. Y el corazón latía y latía, y su imaginación volaba y volaba en ese silencio. Él se construía en la distancia con hilos invisibles. Ella se destruía en esa invisibilidad. Al fin , él se hizo visible con su nueva vida. Ella decidió pasar de puntillas para no molestarlo, continuar y reconstruir la suya. Aprendería de su error, a partir de ahora, sólo atendería a lo explícito y literal. Es el mundo virtual una peligrosa cuna de sueños.

BERNARDO BERSABÉ

2008-05-23T21:02:00.004+01:00

CIUDAD BELÉN

La ciudad te seguirá.

Vagarás por las mismas calles.

Y en los mismos barrios te harás viejo.

Konstantinos Kavafis

Ciudad que dejas atrás uniformes y dudas,
tu rostro aquí -el rostro de mi amor- son tus piernas,
las piernas con las que voy caminando.

Ciudad Belén,
abanico que revelas y ocultas la vida
limpia como el motín de un ingente
y tan de piedra,
tan lengua en la lluvia,
tan espalda,
tan siesta en el mar.

Sonrisa y sol uniendo dos países en guerra
pelo al desanudarse,
tormenta en las balcones del crepúsculo.

Tu vientre es el jadeo del mar,
la sístole del día.

Afluente y biosfera, marea,
recibes todos los nombres del agua.

Pero tu sexo no tiene seudónimo,
es la otra cara del tiempo,
el dorso de la vida.

Allí cesa toda plegaria,
la belleza no es comprensible
-replegada en sí misma- es vacío
y la luz –cuando estamos juntos- es tiniebla,
luz para dos ciegos.

Allí el tiempo se detiene a pensar,
los puntos cardinales nos tientan,
es el lugar donde nos perderemos siempre.

Ciudad Belén,
allí se acaba el tiempo,
aquí comienza para nosotros.

Texto: Bernardo Bersabé

www.bernardobersabe.blogspot.com

JESÚS FORNIS

2008-05-18T20:00:00.005+01:00

PASADO, PRESENTE, FUTURO

Subí a aquel tren porque me sentía tan perdido que necesitaba que algo en mi vida tuviese un destino claro. Por equipaje llevaba un hato de tristeza y una maleta de decepciones. Me senté en un rincón y me dejé mecer por el dulce traqueteo. Por curiosidad comencé a posar mi mirada en los viajeros. Entonces te vi, hermosamente afligida, tiernamente apenada. Ocupé el asiento que había junto a ti y te sonreí. Dos paradas más tarde mi mano reposaba sobre la tuya. Cuando nos bajamos al final del trayecto, olvidé recoger el equipaje con el que había subido.

Texto: Jesús Fornis

Imagen: "Spellbound" (1945)

JAVIER PÉREZ-AYALA

2008-05-15T09:54:00.002+01:00

DÍAS DE LLUVIA

Pues claro que me acuerdo
de aquellos días que pasábamos juntos.
Tú ambicionabas ser juez o fiscal,
ahora no lo recuerdo,
me esperabas a la salida del trabajo
mirando el escaparate de una tienda de regalos.
Ese día estaba lloviendo y se te rizó el pelo,
yo te abracé porque tenías frío,
y a ti se te escapó un beso.

Luego trascurrieron los encuentros,
en aquel piso diminuto de la calle Fleming,
recuerdo con claridad la humedad de nuestra piel,
el olor a incienso, la levedad de tu cuerpo,
el hueco que formaban tus huesos.

Después me enfadé
porque te fuiste con otro más joven y más bueno.
Por eso, ayer,
cuando íbamos caminando por el pueblo
tu cogida de la mano de otro novio,
y me preguntaste si me acuerdo
de nuestros encuentros, yo te respondí:
––“La verdad, es que ya no me acuerdo”––
ni de la humedad, ni de la levedad, ni del hueco.

Texto: Javier Pérez-Ayala

Imagen: Lluvia

AMPARO LÓPEZ PASCUAL

2008-05-11T11:05:00.006+01:00

TRÁNSITO

Primero la calle se llenó de niños que enseguida
fueron muchachos y muchachas alargados.
Parecía que la vida iba a ser sólo

sábado por la tarde para siempre.
Si se ataban los extremos de la calle
quedaba una verbena de bromas y suspiros
en zigzag.
No sé cuándo, en qué momento
el aire allí atrapado encontró un resquicio
y hay algunas fotos de antes y después
pero no del delito.
Nos habían advertido los viejos
que tomaban la sombra de su sombra
-sólo ellos, porque ellas cosían calcetines
para olvidar-
nos habían dicho: yo también tuve piernas
y no pude huir.
Pero no sirven los oídos de un tiempo para otro.
No sé cuándo dejó la calle de moverse
y volvieron a tomarla los arbustos
los perros que olisquean el largo aburrimiento
y los viejos
con ese único ojo que mira hacia el final.

Texto: Amparo López Pascual
www.lacoctelera.com/noesposible

DANIEL GONZALEZ IRALA

2008-05-03T10:40:00.005+01:00

EL LOOK DE UN TRIUNFADOR

Lleva americana escocesa, bebe whisky White Label (o si no hay, se conforma con una copa de Mateus Rosé), se perfuma con Titto Bluni y fuma, preferentemente en lugares cálidos, alguna marca de tabaco rubio light; se mira, se peina, se repasa, está esperando con el periódico del día abierto en la sección de Economía, a una chica, una de tantas de las que pasaron por su vida, sin advertir su alergia al compromiso, a lo establecido, a lo que por exceso de familiaridad, le parece trillado y poco glamouroso; es una criatura anónima, pero tiene ínfulas de triunfar, porque ese es su destino y el secreto propósito que entre unos padres obreros y un estilo de vida más o menos adinerado, le hicieron procurarse: triunfar, comer, beber y vestirse en los mejores sitios, disfrutar de las más envidiadas compañías, aunque eso suponga a veces una pequeña piedra en el zapato o desliz, que simplemente se iría sacudiendo desde la suela al talón con un golpe seco. Así era Peter Smith, un tipo de nombre anodino, pero perfectamente identificable por las páginas de Google como alguien que manejaba dividendos y ofrecía al mundo su renovada y orgiástica visión de lobo estepario, capaz de hacer lo que fuera por conseguir dinero, y por tanto mujeres, y por tanto ropa.
Tras terminar una dura carrera de Arquitectura en la Universidad y probar los distintos departamentos de trabajo que le ofrecía tal distingo, no le faltó a Pete carrera de fondo como asistente y técnico de despacho que, aunque venido a menos, ya hacía sus primeros pinitos. Pero la vida imponía su marcha, y no había subida de sueldo sin renuncias laborales que para una familia a la que le había costado salir adelante suponía un nuevo paso a un precipicio que él no veía como tal, al fin y al cabo progresar significaba eso, dejar rencores para ganar ambiciones, progresar para no dilatarse, correr, asumir el vértigo y una necesidad un tanto insensata de éxito. El padre de Pete, Mann, además dejó de ser una referencia para él pues años antes de terminar en la escuela, de alguna forma fracasó por razones de idealismo como empresario, lo que provocó una separación irreductible con el amor y madre de sus hijos. Sentirlo servía de poco, y si bien la hermana de Pete vio peligrar su salud por un comportamiento que la hacía retraída y excesivamente tímida, lo cierto es que el único empuje posible y plausible era dar rienda suelta a los deseos y ambiciones de Pete, quién reconvertido en héroe (más para sí mismo que para el resto) tendría que dar la apariencia y el empaque de los hombres hechos a sí mismos que colaboraban como podían en la economía familiar.
Esta decisión o imagen superlativa de sí mismo le hizo abandonar ciertas inquietudes artísticas sobre su sector, así como técnicas, para observar antes de tiempo y con pasión, como el poder estaba en los consejos de administración y en la gestión, en algo intocable y supremo más por el deseo que por la realidad; seis años de carrera y una peculiar y corta actividad en busca de sí mismo, le hicieron subrogar sus prerrogativas a un único bien, aunque ello supusiese trabajar de camarero, ese bien, era, por supuesto, el dinero.
Morenazas de ojos verdes, rubiancas de escote voluptuoso, todo tipo de mujeres se acercaban en busca de seducción o quizás algo más; inteligentes, tontas, oportunistas; airadas, excéntricas, tranquilas, nerviosas, serenas, todas tenían algo que pedir al nuevo yogurín que entraba impoluto y de traje todos los días, ¿hacer o dejarse hacer?, ¿mirar o contemplarse de nuevo en el espejo como un cisne hipersensible que conquistaba corazones, un tipo recto, en apariencia íntegro, cabal, cerebral, asertivo, aventurero, clásico?.
Pero, ¿qué aparencia había tras este poderoso look?, ¿habitaba Superman dentro?, desde luego nadie diría que era ese Christopher Reeve de los últimos años el que tantas pasiones levantaba; al principio era todo un juego, pero implacable, no se mostraba igual de dulce ante la mirada de los envidiosos (ay, siempre los hay) que veían que en su integridad el tipo no se prestaba a aventuras de fin de semana y que la idea de experto financiero no se asociaba al de ponedor de cuernos con doble vida. Sus aventuras las vivía de una forma individualista y acérrima y se soportaba a ellas, tanto como a su identidad tópica de machito, desde la ingenuidad de un antihéroe de Huston, con una naturalidad arrebatadora, que daba una imagen de perfección y limpieza ante los demás, que sólo se rompía ante una endeblez de carácter que lo hacía demasiado asequible a todo el mundo, no por su don para la conversación, sino por su natural donosura y simpatía. Era Peter uno de esos caracteres complejos que de tanto ser analizados por otros se hacía frágil y conseguía hacer o convertir sus pensamientos en cristalinos (o al menos así lo sentía) ante quién simplemente, plácidamente, le observaba.
Su talle y porte transpiraban la tranquilidad que para Jane tenía Tarzán, pero, ¿y por dentro?, ¿qué pasaba por esa cabeza inquieta y rocambolesca, desconfiada y a veces pertrecha, si no era la inseguridad de una juventud con pocos errores y menos frustraciones aún?.En su fuero interno, necesitaba equivocarse, cagarla de una forma definitiva para sentirse vivo, abandonar sus viajes con compañeros a Estados Unidos o Budapest, para visitar de una vez por todas los peligros de África, aunque no fuese para convertirse en Kapuscinski, sólo para darse cuenta de la suerte que desde la humildad le llevó al camino.
El affaire impropio y las ganas de meterla en caliente sobrevino a lo que muchos pensaban era su perdición como hombre de negocios; dado que aún arrastraba el complejo de no pertenecer a una familia que igualase su tipo y calidad de vida, decidió optar por una exuberante jovencita de padres adinerados y con puestos en distintas ramas del sector bursátil, primeras espadas en electricidad, químicas o editoriales, y no sólo el sector de la construcción; la decisión no era premeditada, pero aquella mujer lo quería atadito y dispuesto a irse a su pueblo a vivir cuando apenas llevaban dos meses acostándose; para Peter, Sylvia (que así se llamaba), iba muy rápido y si bien su carácter e inteligencia así como un morbo por el que él la había espiado desde su cuarto mientras se bañaba, le hacía rebelarse más hacia estas salidas de tono que hacia su agradable compañía. Con Sylvia, Peter descubrió que no es bueno que el hombre esté solo, sobre todo si le crecía cada dos por tres un bulto entre las piernas que a veces no se le quitaba ni con baños de agua fría. Antes de formalizar cualquier mudanza de ella a su apartamento (aunque fuese la del cepillo de dientes) se aseguró tácitamente de que en su vida no habría problemas de celos o susceptibilidades por amistad heridas, pero cuando adivinó que ella trabajaba en otra sección, pero en la misma multinacional, su vida se sumergió en una pesadilla y paranoia que le hacía desconfiar de cualquier comentario y ser él la víctima de aquello que había querido evitar en los demás; sentía que esta vez sus pensamientos eran aún más transparentes cuando lo que empezó a llamar la atención de los otros es que tenía un affaire deslizante y algo siniestro con una comercial; este problema le hizo rendir menos en el trabajo y establecerse más como medianía, que desde la brillantez del triunfador que siempre se propuso ser.
Ahora, si le preguntabas por su estado de ánimo, se veía al auténtico Peter, alguien relajado por haber podido deshacer de su cerebro esa imagen costrosa de triunfador, pero con un nuevo problema, quizás el de muchos mortales, un problema por pagar hipoteca, comida, casa, por sobrevivirse a sí mismo, por coger las oportunidades y no dejarlas escapar, pues Peter era de esas personas que si no cogen su tren de vida a la primera, se desesperan, de alguna forma, son rápidos, pero igualmente exigentes, tanto consigo mismo, que parecen no concederse perdón por un desliz que en otro sería sin importancia. Este sufrir por amor no le envilecía con el tiempo, es más le hacía cada vez más vulnerable, sin llegar a ver en esta sensibilidad asomo de grandeza, sino sombras de cobardía, como si todo su recorrido personal y profesional quedase anulado y ahora sólo desease amar a Sylvia (de quién todos decía que estaba por interés) y amarla hasta que se le partiese la polla en dos, para así pasar a la historia como uno de esos héroes incomprendidos, que sin hacer nada especial, consiguió atreverse a ser él mismo.

Texto: Daniel González Irala

www.danielgonzalezirala.blogspot.com

Imagen: Jean Paul Belmondo (Película: "Al final de la escapada".1959)

SANTIAGO BERTAULT LÓPEZ

2008-04-29T08:50:00.005+01:00

CANSADA VETUSTA

Rotondas maquinales
Fatigosas y amargadas risas animales
Ovetus de clasicismos sociales
Pueblin grande de parados asóciales
Lloran ya de hastío tus silenciosos urbanitas
En Oveto estéril acabaras
Por no borrar tribus estériles
Por no invocar platónicos deseos
¡Despierta del embrujo de Tanatos!
¡Renace en brazos de Parnaso!

Texto: Santiago Bernault

www.remoraart.blogspot.com

Imagen: Thanatos

ANA VIDAL EGEA

2008-04-26T12:54:00.005+01:00

Aquel septiembre tú habías empezado
a decírmelo todo,
como si después de tantos años
no supieras que daba igual
saber el nombre de las cosas.
Dijiste algo de las mujeres
y yo supe que habías dejado de quererme.

A veces dejo un lado libre en nuestra cama
por si regresas
cualquier noche en que no importe estar desnuda.
No estás.
Yo sigo buscando árboles.
Podré perderme en un bosque algún día
cuando no quiera ser más.

Texto: Ana Vidal Egea

Imágen: Egon Schiele

CLAUDIA MUNAIZ

2008-04-19T13:00:00.008+01:00

BRAILE

Cazaba palabras al vuelo. Si hacía falta las navegaba, las escalaba, las memorizaba. Podían ser palabras declamadas, manuscritas, en verso o en prosa. Las convertía en mentiras piadosas para las adolescentes y en verdades pecaminosas para las casadas. No había mujer a quien no le dedicase alguna. Usaba palabras de usar y tirar para amores de una noche, sinónimos para las conocidas. Eran vocablos azafranados y coloreados. Los moldeaba y los lanzaba sobre ellas. Tenía palabras de mercadillo para castizas y palabras de altura para trapecistas. Palabras sazonadas para las del trópico, palabras en chotis para las gatas. Madame para las francesas, qué tal para las de aquí. Soltaba metáforas para las científicas, recetas médicas para las literatas.

Hasta que un día se enamoró de verdad y no supo qué decir. Entonces, decidió robar la oscuridad para aprender palabras en braile, tal como estaba, ciego de amor.

Texto: Claudia Munaiz

JOSÉ IVÁN SUÁREZ

2008-04-14T15:22:00.002+01:00

EL CONSEJO

EN las tinieblas piensa

en el número áureo
sobre pi y sus espasmos
AAAentretén el gris
mientras pasan murciélagos
ávidamenteAAAAágiles
en la vil oscuridad
calcula con los dedos,
desmonta hipótesis,
AAAAAAAApero a ellos
no les escuches nunca poner a pruebalos dientes.

Texto e imágen: José Iván Suárez
http://www.amigodediablos.blogspot.com/

FERNANDO DE LAS CUEVAS TERÁN

2008-04-07T09:16:00.004+01:00

EL EFECTO DOPLER

Ahí abajo, junto a ese abrevadero lleno de moscas, se ve a dos hombres tumbados en el suelo. Están sucios y tienen la ropa raída. Llevan barba de varios días; uno de ellos tiene un cigarro en los labios.
- Ni hablar – dice el que fuma.
- ¿Y eso por qué? – replica el otro, que es un poco más alto y más fuerte-. No pienso quedarme aquí tirado.
- No estamos tirados, tío. Sólo seguimos nuestro propio camino.
- ¿Camino? ¿Qué camino? – el hombre más alto intenta matar una mosca de un manotazo, pero se le escapa -. Aquí no hay una mierda de camino; tenemos que coger el tren.
Las ropas, aunque estén raídas y no sean más que harapos, fueron una vez uniformes. Al otro lado de la cuneta pasa una vía, larga y recta, que atraviesa la pradera; no parece sin embargo que circulen muchos trenes.
- ¡Escucha! – grita el más alto de pronto.
Apagado, llega hasta ellos un sonido agudo e inconfundible.
- ¡Un tren!
- Te he dicho que no quiero cogerlo.
Aquellos que, por su edad, vivieron los días en que el ferrocarril era un medio de transporte mucho más común que en la actualidad, saben que el sonido del tren sobre las traviesas es más agudo cuando se aproxima que cuando pasa de largo y se aleja.

- ¡Corre!
- Joder… corro todo lo que puedo.
Dos hombres corren junto al tren de mercancías y tratan de llegar a un vagón que tiene la puerta abierta. Uno de ellos, el más alto, tira en todo momento del otro.
- ¡Más rápido!
El hombre más alto da un salto y casi se encarama al vagón pero, entonces, el otro tropieza en plena carrera y arrastra a su compañero. Caen de bruces sobre la grava; el tren pasa de largo. Cuanta mayor sea la velocidad con la que un tren se aleja, mayor será la separación de las ondas sonoras y más grave el sonido de su movimiento sobre las traviesas.
- De todas formas – dice el que cayó primero, el que fumaba - era un vagón apestoso.
- Escucha – responde el otro, el más alto -, te juro que la única razón por la que no te mato ahora mismo es que tendría que dejar que el próximo tren pasara de largo.
Los dos tienen heridas y el hombre más alto sangra; hace calor.

No parece que por esta vía circulen muchos trenes.

PELAYO MÉNDEZ + VÍCTOR MORAGUES

2008-03-30T20:44:00.006+01:00

ENCUENTRO

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaPara I.M.J.

Porque ya sólo me acuerdo de ti cuando anochece
sé que no te quiero
desde la oscuridad recuerdo
el injusto reparto las últimas miradas
imagino como era el mundo a tus pies
empapado del familiar miedo al nosotros
que me aletarga algunas noches
en la espera del primer sueño
como buenos comensales
educados a la hora de comernos las entrañas
nos encontramos de año en año
en cualquier lugar ajeno
estas preciosa, te digo siempre
y tú bajas la mirada
con esa sonrisa por la que no pasa el tiempo
que dulce el intercambio de mentiras y posibilidades
que alegre la despedida, la última, la primera
que extraño se ve mi nombre en tu boca
mis labios guindados de tus labios
ese sabor - digámoslo - de derrota
poder contarte al fin como sigue todo
igual, qué esperabas
puede que no sea cierto
pero ahora mismo, cuando te tengo delante
sólo existimos tú, yo y un viento inquieto.

Texto: Peláyo Méndez, poema perteneciente a la serie Poemas de temporada, ver más

Imágen: Víctor Moragues, ver más

GUSTAVO M. GALLIANO

2008-03-19T20:05:00.003Z

REINA GRIS EN CIUDAD CREPÚSCULO

Reina Gris gobierna,

Ciudad Crepúsculo observa,

la miel, la mies, la piel,

todo ofrendado a ella.

Baila Reina Gris,

baila decadencia,

que hoy tu infiel estirpe

al fin ya no procrea.

Ríe Reina Gris,

sin bufones ni Corte,

la suciedad de tu reina

sentenciado te absorbe.

Ríe Reina Gris,

ríe y alecciona,

que en tu reír bastardo.

la urbe no da loas.

Jadea Reina Gris,

revuélcate en tu odio,

que el carrusel del olvido

no gravará tu historia.

Estalla Reina Gris,

propagadora del mal,

en tu paso pestilente,

de catadora seminal.

Solloza Reina Gris,

nosotros lo imploramos,

esclavos por debilidad.

Resígnate Reina Gris,

sin súbditos ni huestes,

nosotros, tus burlados,

reiremos de tu suerte.-

*Publicado en la Antología "Poetas y Narradores Contemporáneos 2007" organizado por De Los Cuatro Vientos Ediciones, junio de 2007, Buenos Aires, Argentina.

Texto: Gustavo M. Galliano

Imagen: Mikhailov Eugene "Crepúsculo"

ROCÍO SANTILLANA

2008-03-17T10:14:00.003Z

MI OTRA LENGUA

yo, ella
regalo de cumpleaños

hombres que sueño, deseo, quiero, tengo
y amo
en su espalda la marca clavada de mis uñas, pezuñas, garras delicadas
en su lengua, sus rodillas y las yemas de sus dedos
impregnada mi otra lengua

mi otro yo
yo misma
más que nunca, yo
tú
él

bebánme a mí
beban de ella

gelatina coralina
mi otra lengua
caracola bailadora
campeona olímpica en mi piscina de almíbar
bemba bongocera, vocera endorfina de mi saliva salsera

mi otra lengua, ella, yo misma
guinda de mi buffet
servido en mantel derramado de miel
mi piel

levántense de la mesa, convidados de asiento reservado
ustedes
ellos
tú
él

vuelvan a ella, vuelvan a mí
convertidos en abejas

coman conmigo, gourmets
invitados por mi otra lengua, anfitriona de mi vida
banquete de mí misma

vuelvan, quédense, estén, sean
ustedes
ellos
tú
él
mi otra lengua
regálense en mi cumpleaños diario, la hora festiva de poner el mantel.

Texto: Rocío Santillana, del cuaderno inédito Mi otra lengua

Imágen: Rocío Santillana

FÁTIMA N. DELGADO / NÉSTOR REVUELTA ZARZOSA

2008-03-10T12:09:00.008Z

HAI FLORES ROTAS / Hay Flores Rotas

aaaaaaaassno chan que
aaaaaninguén barre que
aaaaaninguén pisa.
aaaaaaaFlores rotas pingando
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaade chuvia
aaaaaaassspeor que murchas
aaaaaaasssmáis tristemente,
aaaaaaasssaaaaaa escachadas,
aaaaaaesparexidas sen sentido,
aaaaaaasssaaaaaainsultadas,
aaaaaaasssaaaaaaabusadas
aaaaaaasssaaaaaaaaapolos insectos
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaFELICES.
aaaaaaasssMáncanme nos ollos.
aaaaaaasssaaaaInféctanme nos bicos
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssdos oídos
aaaaaaassscoas súas bágoas
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssvelenosas.
aaaaaaaHay flores rotas
aaaaaaasssaaaaaaasssso a pedra negra de lique e
aaaaaaassscamelias tocando cruces.
aaaaaaaNacen crisantemos nun curruncho
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasdo salón.
aaaaaaasImaxínanse Roseiras
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssno meu cuarto,
aaaaaaassscase espidas,
aaaaaaasssaaaaaaaindómitas ao contacto
aaaaaaasssaaaaaaasssdo LUME.

aaaaaaasssHai flores rotas
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaano peitoril da fiestra,
aaaaaaasssaaaahipnotizadas,
aaaaaaasssaaaaaaasssespantadas polo teu
aaaaaaasssmovemento de pestanas e
aaaaaaasssaaaaaaascheiro a trevo.
aaaaaaasssaaaaaaasssMorrendo unha morte pequena.

aaaaaaasssEis TI recompoñelas
aaaaaaasssaaaaaaasssunha a unha,
aaaaaaasssaaaaaaasssaapétalo a pétalo,
aaaaaaasss nesta beirarrúa cuadriculada.
aaaaaaasssaaaaaaasssExistindo.
aaaaaaasssaaaaaaaImpedindo que Eu sexa unha delas.
aaaaaaasssaaCoidando que non volvan
aaaaaaasssaaaaaaasssROMPERCHE
aaaaaaasssna man.

HAY FLORES ROTAS

aaaaaen el suelo
aaaaa que nadie barre
aaaaaque nadie pisa.
aaaaaaaFlores rotas goteando
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaalluvia,
aaaaaaassspeor que marchitas
aaaaaaasssmás tristemente,
aaaaaaasssaaaaaadesmenuzadas,
aaaaaaesparcidas sin sentido,
aaaaaaasssaaaaaainsultadas,
aaaaaaasssaaaaaaabusadas
aaaaaaasssaaaaaaaaapor los insectos
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaFELICES.
aaaaaaasssMe lastiman en los ojos.
aaaaaaasssaaaaMe infectan la punta
aaaaaaassscon sus lágrimas
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasvenenosas.
aaaaaaasssHay flores rotas
aaaaaaasssaaaaaaasssssobre la piedra negra de liquen y
aaaaaaassscamelias tocando cruces.
aaaaaaaNacen crisantemos en una esquina
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasdel salón.
aaaaaaasSe imaginan los Rosales
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaaaasssen mi cuarto,
aaaaaaassscasi desnudos,
aaaaaaasssaaaaaaaindómitos al contacto
aaaaaaasssaaaaaaasssdel FUEGO.

aaaaaaasssHay flores rotas
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaen el alféizar de la ventana,
aaaaaaasssaaaahipnotizadas,
aaaaaaasssaaaaaaasssaaaaespantadas por tu
aaaaaaasssmovimiento de pestañas y
aaaaaaasssaaaaaaasolor a trébol.
aaaaaaasssaaaaaaasssMuriendo una muerte pequeña.

aaaaaaasssPero TÚ las recompones,
aaaaaaasssaaaaaaasssuna a una,
aaaaaaasssaaaaaaasssaapétalo a pétalo,
aaaaaaasss en este margen cuadriculado.
aaaaaaasssaaaaaaasssExistiendo.
aaaaaaasssaaaaaaaImpidiendo que Yo sea una de ellas.
aaaaaaasssaaCuidando que no se te vuelvan
aaaaaaasssaaaaaaasssa ROMPER
aaaaaaasssen la palma de la mano.

Texto: Fátima N. Delgado

Fotografía: Corteza dactilar por Néstor Revuelta Zarzosa

ANA TAPIA CUADRA

2008-03-03T10:00:00.004Z

REANIMACIÓN

Yo no sé si quiero que los muertos
regresen de su tumba
e invadan nuestra hiel con sus ojos perplejos.

Yo no sé si quiero que los muertos despierten
y me acunen y canten una nana de estrellas.

No sé si abrir los ojos o cerrarlos
ante su andar etéreo y su desdicha
manos blancas que asustan, voz quebrada

yo no sé
yo no sé

si es mejor o peor que recuperen las plazas
los mercados y las carreteras
donde vagan, perdidos, esperando mi mano.

Poema: Ana Tapia Cuadra

Imágen: Paz Cornejo

LOURDES DE ABAJO

2008-02-24T18:02:00.004Z

INTERIOR FUGA

I

Digo hendidura
cuando digo mi nombre.

El hueco que me forma.

(la roca)

II

Miras
la piedra húmeda
el pájaro
en la torcida rama.

Siembras piedras y pájaros
como vocales rotas.

III

Salgo de mí.
Me reencuentro en el río.
A salvo entre las aguas
que beben de mi cuerpo.

IV

Un espejo refleja
la sombra de mi sombra.

La araña
teje
hilos que se deshacen.

V

Busco mi identidad.

Más bajo
no se puede.

Texto: Lourdes de Abajo de Aniquilación mía, poemario inédito

Imágen: Paz Cornejo

PABLO MARTÍN COBLE

2008-02-18T09:02:00.002Z

XI

Cuando todo sea cierto
ya no tendré motivos para el aire.

Tal vez la enfermedad de la esperanza
sea igual a la vida y cada meta,
la muerte adelantada.

Y su cura,
wwwwwwdudar
de todo cuanto miro.

Del poemario Los motivos del aire,

que recibió el XXIV Premio de poesía Ciudad de Zaragoza, 2007

Imágen: Paz Cornejo

JOSÉ NAVEIRAS

2008-02-11T10:16:00.000Z

Me duelen las escarpias
_______________De atajar memorias
Y se me ponen como pelos
Al aterrizar en el ático de mi estómago.

Me lloran los platos
_______________Al esperar imposibles
Y los tengo como ojos
De tanto recordar silencios.

Me ciega el puño
______________Con inesperados anuncios
Y lo tengo en un corazón
Donde por suerte no es invierno.

Me ensordece el estropajo
______________Por tostar titubeos
Y está como una lengua
Si afilamos piedras.

Vale, tengo los corchos de pulmón.

Texto: José Naveiras, de su poemario Poemas para berberechos

www.es-hora-de-embriagarse.net

LUCERO BALCÁZAR

2008-02-04T09:16:00.000Z

Paloma envenenada

A José de la Colina

y a tí, Andrés, hermosísimo colombiano

Soy sombra que persigue el aroma de tus alas

aaaaaaaacPájaro diablo

Esa, la que al despedirse escuchó:

"Y vete mucho al infierno, puta, pero quédate

pero vete, pero quédate..."

Luz que se refleja en tus ojos verde-arsénico

La tonta, que prefería libros de cien brazos

antes que orgasmos de cien alas

(Ceniza de poeta roja, guardada en los puños de tu alma)

ddddddddddHaz

ddddddddMunición

ddddel naranaja de tu orgasmo

dddddPaloma diablo

ddddSombra y luz de tu veneno, soy.

aasss

Texto: Lucero Balcazar, del poemario, El Loco.

http://poetarojabalcazar.blogspot.com/

Imágen: Paz Cornejo

MARIO MARTÍN LERA

2008-01-28T09:51:00.000Z

ILUSIONES NOCTURNAS

Me gusta cuando rebaso el límite
con un esfuerzo sobrehumano.
Cuando pienso en que al rozar tu mano
no hay nadie que me imite.

En mi psique hay un rumor antojadizo
que se debate entre el amor y la locura.
Uno me habla, el otro me tortura
hasta que duermo tenso y enfermizo.

Por escribir estas metáforas
caí dentro de un hechizo
que resuena tras la bruma.

Mientras mi tenue silueta implora
a lo largo de olvidados pasadizos,
Hoy ya solo descanso con la luna.

Texto: Mario Martín Lera

Imágen: Ana Cornejo

EDUARDO BOIX

2008-01-21T10:37:00.000Z

Saltar la tapia. Asaltar el camposanto buscando razones. Razones para el amor. Encontrar unos claveles blancos junto al retrato de un niño vestido de comunión. Ver una luz y correr. Saltar la tapia de nuevo. Y sentir su sorpresa en forma de abrazo.

-Son preciosos Adán. No hacia falta que…

Tapar con el índice su boca y sellarla con un beso. Corto.

-Hace tres años que nos conocemos, vida.

-y nunca me han faltado estos claveles blancos.

Texto: Eduardo Boix, del poemario inédito

Últimas jornadas en el paraiso

http://www.cuestiondeego.blogspot.com/

HOMENAJE A ÁNGEL GONZÁLEZ

2008-01-13T18:13:00.000Z

Para que yo me llame Ángel González,

para que mi ser pese sobre el suelo,

fue necesario un ancho espacio

y un largo tiempo:

hombres de todo el mar y toda tierra,

fértiles vientres de mujer, y cuerpos

y más cuerpos, fundiéndose

incesantes en otro cuerpo nuevo.

Solsticios y equinoccios alumbraron

con su cambiante luz, su vario cielo,

el viaje milenario de mi carne

trepando por los siglos y los huesos.

De su pasaje lento y doloroso

de su huida hasta el fin, sobreviviendo

naufragios, aferrándose

al último suspiro de los muertos,

yo no soy más que el resultado, el fruto,

lo que queda, podrido, entre los restos;

esto que veis aquí,

tan sólo esto:

un escombro tenaz, que se resiste

a su ruina, que lucha contra el viento,

que avanza por caminos que no llevan

a ningún sitio. El éxito

de todos los fracasos. La enloquecida

fuerza del desaliento...

Poema, Ángel González, Áspero mundo, 1956

ANA MARÍA ROMERO MUÑOZ

2008-01-07T20:52:00.000Z

Me queman los párpados al contemplar tu mirada,

y como gotas de lluvia caen mis lágrimas pesadas

sobre la tierra yerta donde un día sembré mi esperanza.

El cielo se abre, se desliza el viento sobre mi cara,

cansada de respirar este aire, cansada de que llegue el alba.

Cansada de ser y no ser nada excepto el reflejo de haber sido,

de ser y seguir siendo sin dejar de caer en el olvido.

Aprendí a odiar antes que amar,

y sin embargo conseguí amarte,

que ya no queda nada que lo que queda de mi pueda darte,

mi alma se torna verdugo por ser quien ha de olvidarte.

Hoy extiendo mis manos a un nuevo día,

busco más sol del que pude encontrar a tu lado,

juro no decir aquello que juré que nunca diría,

y se abren mis ojos para contemplar lo que nunca he contemplado.

Hoy mi alma vuelve a la vida,

amarrándose a la tierra donde ardieron mis cenizas,

con cada paso soy más fuerte y tal vez menos humana,

deseando seguir viviendo sin tener que sentir nada.

Texto: Ana María Romero Muñoz

Fotografía: Mi mujer Salvador Dalí (1945)

NICNE NOLA

2008-01-01T16:02:00.000Z

EL SOL SE ESCONDE

El sol se esconde tras el océano. Brilla aquella estatuilla de barro, sobre la mesa de trabajo de mi padre. El olor a tierra me embriaga. Doy varios pasos hasta acercarme al borde del acantilado. El lugar es mágico, sólo se oye el viento y cómo el mar le contesta arremetiendo contra las rocas. El sol se esconde, y tras las nubes de mi mente, surge un nuevo pensamiento. Los recuerdos de niñez... que bello, sentir como el agua toca nuestros pies, cuando con mi madre recogía los cristales que el mar había vuelto sutiles, suaves, como perlas. Ver como a lo lejos, el horizonte se perdía, y buscaba ansioso con mis ojos rastros de sirenas, y como, cualquier bucle de espuma o chapoteo, era una bella esperanza de encontrarla. Y ahora en la vida que nos queda, con energía busco que el sol se esconda de nuevo.

Texto: Nicne Nola 7/IX/07

www.videcortuum.blogspot.com

Imágen: Monet, Impresión atardecer, 1872